Clásicos animados (VI) Edgar Allan Poe (Cuentos, y VI)

Coloquio de Monos y Una

*AVISO IMPORTANTE*: Si queréis pasar una noche de Halloween verdaderamente escalofriante, poned este vídeo una y otra vez hasta que ya no podáis soportar más el temible coloquio de Monos y Una. No quiero ni pensar que haya una 2ª parte...

Cosas del futuro inmediato. (Sófocles, Antígona)



... para toda esa nada, y sin embargo, para toda esa inmortalidad, la tumba era todavía una morada, y las corrosivas horas, compañeras.





Silencio

Las crestas montañosas duermen; los valles, los riscos y las grutas están en silencio. (Alcmán [60 (10), 646])



Y cuando el Demonio concluyó su historia, se dejó caer, en la cavidad de la tumba y rió. Y yo no pude reirme con él, y me maldijo porque no reía. Y el lince que eternamente mora en la tumba salió de ella y se tendió a los pies del Demonio, y lo miró fijamente a la cara.





El escarabajo de oro

¡Hola, hola! ¡Este hombre baila como un loco! Le ha picado la tarántula. (Todo al revés)



Me parece evidente que Kidd (si fue el mismo quien escondió el tesoro, cosa que por mi parte no dudo) necesitó ayuda en su trabajo. Pero una vez terminado éste, debió considerar la conveniencia de eliminar a todos los que participaban de su secreto. Quizá le bastó un par de azadonazos mientras sus ayudantes estaban ocupados en el pozo, tal vez hizo falta una docena... ¿Quién podría decirlo?




Los crímenes de la calle Morgue

La canción que las sirenas cantaron, o el nombre que adoptó Aquiles cuando se escondió entre las mujeres, son cuestiones enigmáticas, pero no se hallan más allá de toda conjetura. (Sir Thomas Browne)



Pero después de todo es un buen hombre. Lo estimo especialmente por cierta forma maestra de gazmoñería, a la cual debe su reputación. Me refiero a la manera que tiene de nier ce qui est, et d'expliquer ce qui n'est pas.





El misterio de Marie Rôget

Este me lo salto porque el relato es la continuación del anterior.



La carta robada

Este también me lo salto, y así termino la serie en este mes de Octubre.



Consideración final: La obra de Edgar Allan Poe es eterna. Gracias a todos los creadores de estas geniales adaptaciones y a todos los que hayan recreado alguna vez sus relatos. En muchos de los cuentos me ha sido difícil elegir entre una versión u otra, porque todas eran dignas de selección. El más famoso de sus poemas El Cuervo no podía faltar.

Clásicos animados (V) Edgar Allan Poe (Cuentos, V)

Berenice

Dicebant mihi sodales, si sepulchrum amicae visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas. (EBN ZAIAT)



Con un alarido salté hasta la mesa y me apoderé de la caja. Pero no pude abrirla, y en mi temblor se me deslizó de la mano, y cayó pesadamente, y se hizo añicos; y de entre ellos, entrechocándose, rodaron algunos instrumentos de cirugía dental, mezclados con treinta y dos objetos pequeños, blancos, marfilinos, que se desparramaron por el piso.






Ligeia

Y allí dentro está la voluntad que no muere. ¿Quien conoce los misterios de la voluntad y su fuerza? Pues Dios no es sino una gran voluntad que penetra las cosas todas por obra de su intensidad. El hombre no se doblega a los ángeles, ni cede por entero a la muerte, como no sea por la flaqueza de su débil voluntad. (Joseph Glanvill)



Estremeciéndose a mi contacto, dejó caer la cabeza, sueltas, las horribles vendas que la envolvían, y entonces una enorme masa de cabellos desordenados: ¡eran más negros que las alas de cuervo de la medianoche! Y lentamente se abrieron los ojos de la figura que estaba junto a mí. "En esto por lo menos -grité- nunca, nunca podré equivocarme! ¡Éstos son los grandes ojos, los ojos negros, los extraños ojos de mi perdido amor, los de Lady... los de LADY LIGEIA!".





La caída de la Casa Usher

Son coeur est un luth suspendu; Sitôt qu'on le touche, il résonne. (De Bèranger)



... Y hubo un largo y tumultuoso clamor, como la voz de mil torrentes, y a mis pies el profundo y corrompido estanque se cerró sombrío, silencioso, sobre los restos de la Casa Usher.





Revelación mesmérica

Este me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por Epi (P hipnotizador) y Blas (V hipnotizado).


El poder de las palabras

Este también me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por Leoncio León (Oinos) y Tristón (Agathos).


La conversación de Eiros y Charmion

Este también me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por Lucas (Eiros) y Nancy (Charmion).

Clásicos animados (IV) Edgar Allan Poe (Cuentos, IV)

Metzengerstein

Pestis eram vivus - moriens tua mors ero. (Martín Luthero)



Blancas llamas envolvían aún el palacio como una mortaja, mientras en la serena atmósfera brillaba un resplandor sobrenatural que llegaba hasta muy lejos; entonces una nube de humo se posó pesadamente sobre las murallas, mostrando distintamente la colosal figura de... un caballo.





La caja oblonga

Este también me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por madelmans.





El hombre de la multitud

Ce grand malheur de ne pouvoir être seul. (La Bruyère)



Este viejo -dije por fin- representa el arquetipo y el genio del profundo crimen. Se niega a estar solo. Es el hombre de la multitud. Sería vano seguirlo, pues nada aprenderé de él y sus acciones. El peor corazón del mundo es un libro más repelente que el Hortulus Animae, y quizás sea una de las grandes mercedes de Dios el que er lässt sich nicht lesen.





La cita

Este me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por geypermans.




Sombra

Este me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por weebles (güibols).




Eleonora

Este también me lo salto. Como siga así, acabaré pronto mi titánica empresa.
Creo que se ultima un corto protagonizado por pinypons.





Morella

El mismo, solo por sí mismo, eternamente Uno y único. (Platón, El banquete)



Pero ella murió, y con mis propias manos la llevé a la tumba; y lancé una larga y amarga carcajada al no hallar huellas de la primera Morella en el sepulcro donde deposité a la segunda.

Clásicos animados (III) Edgar Allan Poe (Cuentos, III)

El tonel de amontillado

Había yo soportado hasta donde me era posible las mil ofensas de que Fortunato me hacía objeto, pero cuando se atrevió a insultarme juré que me vengaría.



Me apresuré a terminar mi trabajo. Puse la última piedra en su sitio y la fijé con el mortero. Contra la nueva mampostería volví a alzar la antigua pila de huesos. Durante medio siglo, ningún mortal los ha perturbado. ¡Requiescat in pace!




La máscara de la Muerte Roja

La "Muerte Roja" había devastado el país durante largo tiempo. Jamás una peste había sido tan fatal y tan espantosa.



Y la vida del reloj de ébano se apagó con la del último de aquellos alegres seres. Y las llamas de los trípodes expiraron. Y las tinieblas, y la corrupción, y la Muerte Roja lo dominaron todo.




Un cuento de las montañas escabrosas

Este me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por argamboys.




El demonio de la perversidad

Este también me lo salto.
Creo que se ultima un corto protagonizado por coman boys de comansi.




El entierro prematuro

Hay ciertos temas de interés absorvente, pero demasiado horribles para ser objeto de una obra de ficción.



¡Ay! La torva legión de los terrores sepulcrales no puede considerarse totalmente imaginaria, pero, como los Demonios en cuya compañía Afrasiab realizó su viaje por el Oxus, deben dormir o nos devorarán, debemos permitirles el sueño o pereceremos.





Hop-Frog

Jamás he conocido a nadie tan dispuesto a celebrar una broma como el rey.



Se supone que Trippetta, instalada en el tejado del salón, fue cómplice de su amigo en su ígnea venganza, y que ambos escaparon juntamente a su país, ya que jamás se los volvió a ver.

Clásicos animados (II) Edgar Allan Poe (Cuentos, II)

La verdad sobre el caso del señor Valdemar

De ninguna manera me parece sorprendente que el extraordinario caso del señor Valdemar haya provocado tantas discusiones.



Sobre el lecho ante todos los presentes, no quedó más que una masa casi líquida de repugnante, de abominable putrefacción.




El retrato oval

El castillo hacia el cual mi criado se había atrevido a entrar por la fuerza antes de permitir que, gravemente herido como estaba, pasara yo la noche al aire libre, era una de esas construcciones en las que se mezcla la lobreguez y la grandeza...



Y entonces la pincelada fue puesta y aplicado el matiz, y durante un momento el pintor quedó en trance frente a la obra cumplida. Pero, cuando estaba mirándola, púsose pálido y tembló mientras gritaba: "¡Ciertamente, ésta es la Vida misma!, y volvióse de improviso para mirar a su amada... ¡Estaba muerta!




El corazón delator

¡Es cierto!, siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco?



¡Basta ya de fingir, malvados! -aullé- ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esos tablones! ¡Ahí... ahí! ¡Donde está latiendo su horrible corazón!



Un descenso al Maelström

Los caminos de Dios en la naturaleza y en la providencia no son como nuestros caminos; y nuestras obras no pueden compararse en modo alguno con la vastedad, la profundidad y la inescrutabilidad de Sus obras, que contienen en sí mismas una profundidad mayor que la del pozo de Demócrito. (Joseph Glanvill)



Les conté mi historia... y no me creyeron. Se la cuento ahora a usted sin mayor esperanza de que le de más crédito del que le concedieron los alegres pescadores de Lodofen.

Clásicos animados (I) Edgar Allan Poe (Cuentos, I)

William Wilson

¿Qué decir de ella? ¿Qué decir de la torva CONCIENCIA, de ese espectro en mi camino? (Chamberlayne, Pharronida)



Has vencido, y me entrego. Pero también tú estás muerto desde ahora... muerto para el mundo, para el cielo y para la esperanza. ¡En mí existías... y al matarme, ve en esta imagen, que es la tuya, cómo te has asesinado a tí mismo!




El pozo y el péndulo

Impia torturum longas hic turba furores
Sanguina innocui, nao satiata, aluit.
Sospite nunc patria, fracto nunc funeris antro,
Mors ubi dira fuit vita salusque patent.
(Cuarteto compuesto para las puertas de un mercado que ha de ser erigido en el emplazamiento del Club de los Jacobinos de París)



Una mano tendida sujetó mi brazo en el instante en que, desmayado, me precipitaba al abismo. Era la del general Lasalle. El ejército francés acababa de entrar en Toledo. La Inquisición estaba en poder de sus enemigos.




Manuscrito hallado en una botella

Qui n'a plus qu'un moment à vivre, n'a plus rien que dissimuler.(Quinault, Atys)



¡Pero poco tiempo me queda para pensar en mi destino! Los círculos se están reduciendo rápidamente..., nos precipitamos en el torbellino... y entre el rugir, el aullar y el tronar del océano y la tempestad el barco se estremece... ¡Oh, Dios... y se hunde!...




El gato negro

No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a escribir. Loco estaría si lo esperara, cuando mis sentidos rechazan su propia evidencia...



Sobre su cabeza , con la roja boca abierta y el único ojo como de fuego, estaba agazapada la horrible bestia cuya astucia me había inducido al asesinato, y cuya voz delatora me entregaba al verdugo. ¡Había emparedado al monstruo en la tumba!

Reparto de leña seca Schopenhauer (I): Novedades Literarias.

Según cuenta Herodoto, al ver su inmenso ejército Jerjes se puso a llorar, pues tenía presente que pasados cien años ninguno de esos hombres viviría; ¿a quién no le darían también ganas de llorar al ver el grueso catálogo de libros de reciente publicación, si pensase que de todos esos libros dentro de diez años no quedará con vida uno solo?

Paralipomena.

SANATORIO DE HERISAU, V

VENTANAS

Vivo entre dos calles y constantemente miro por la ventana. El pasillo que media entre dos ventanas es un mundo, que divide dos dimensiones. Pero hay muchas más, aunque no estén cruzadas por mi pasillo. Hay otra en el ordenador cuando abro facebook (otra no, miles, pero quizá siempre la misma. Mucha soledad y muchas ganas de ignorarla), o cuando cojo el teléfono y alguien cree conocerme y hablarme de cosas que nos conciernen, eso parece; otra en los supermercados, otra en los centros comerciales, otra en los centros de secundaria; otra en el hospital de cerca de mi casa desde donde oigo las continuas sirenas que anuncian la muerte, una tras otra. También hay otra dimensión cuando cojo un tomo de la librería. Ésta es la mentira que permite tolerar todas las otras, al menos por ahora. Nunca sé si para siempre. Sin embargo mi pasillo sigue inmóvil entre dos calles que son mundos ajenos. Cuando me asomo con cautela por la ventana de la derecha (no vayan a pensar que soy una loca solitaria, acechante; no, desde lejos) veo sin remedio en una tapia de cemento basto, desde hace años, no sé cuántos, el graffiti de un niño que me saca el dedo corazón, que me dice que te jodan, o algo parecido. Lo miro y no sé por qué siempre está ahí. Que le den a él. Quién lo ha puesto ahí, justo frente a mi ventana para que me mande a la mierda todos lo días, varias veces. Lo miro tras la reja y, cuando hace sol, a lo mejor no me importa y la reja me molesta y no sé por qué está ahí esa reja, si para que no entren o para que yo no salga y me diga un dibujo, a mi cara, que te jodan. Pero si llueve la reja reconforta, yo estoy dentro, tú afuera, en ese muro meado, junto a una vía. Y junto al muñeco dos nombres que se aman, que se aman desde 2007. ¿Dónde están Pepe y Moni desde 2007? ¿Se siguen amando? La pintada dice que sí, que está escrito y que al menos para mí se seguirán amando hasta que no vengan del ayuntamiento con los monos fluorescentes a encalar esa historia de amor y propaganda. Fumo siempre mirando hacia esa vía que se vislumbra tras la tapia. Alguien, al otro lado ha puesto una silla de anea. Parece que para ver pasar el tren, de cerca. Pero nunca he visto a nadie sentado en ella. Eso que siempre miro. Y bajo la lluvia la silla es más que nunca desolación. Menos mal que no suele llover mucho. Me imagino las tiras de anea mojadas, oliendo a hierba tostada y a un viejo que se sienta, fumando y apestando a fuego callejero y que mira y espera el paso del tren. Yo también lo esperaré un día, supongo, si todavía está allí la silla de anea. A veces pienso, por pura obsesión, si alguien habrá puesto ahí esas cosas para decir algo. Que te den y la silla, y Pepe y Moni que se aman. A ese lado de la ventana está lo feo. Los gritos, los llantos, los ruidos de carreras de motos, de perros que se desgañitan de madrugada. La niña me mira y me dice por qué los gritos. Yo digo que lea a Mark Twain, una bonita edición para niños listos y bien educados. Y ella dice ¿tú lo has leído? Sí, digo. Y ella dice, entonces sabrás por qué los gritos, si has leído a Mark Twain tendrás que saberlo. Si te has leído todos esos libros de los estantes tienes que saberlo. Otro día te contaré, ya nos iremos enterando, ten paciencia, eres pequeña. Al otro lado, en la otra ventana, la de la izquierda, el mundo es aún peor. Las farolitas acogedoras, el césped bien cortado, el espejismo de una piscina, los niños de uniforme jugando al balón. A ese lado del pasillo están los bolsos de Vuitton, las sudamericanas al sol de los bancos, los lazos inverosímiles en el pelo de niñas que huelen a colonia, los cinco hermanos rubios que vienen de montar, o de tocar el piano, o de jugar en algún campo absurdo de golf. Me asquea esa contemplación, quizá porque yo tampoco estoy ahí, entre ellos. Me gusta más la tapia, pero tampoco la quiero porque me provoca una tristeza tonta. Y yo que estoy en el centro (que no es un centro de nada, sino una línea perdida en el espacio, sin comienzo ni fin) no estoy en ninguna de las dos ventanas. Tampoco en la pantalla del Ipad, tampoco en mis amigos que me miran y me dicen gracias por tu amistad, o, mira qué bien que somos amigos. Y yo me levanto, miro por la ventana de la derecha del pasillo y digo que te den, amigo. Igual que a mí, igual que a los niños rubios, igual que al viejo imaginario de la silla de anea bajo la lluvia. Sólo hay que mirar y esperar ver pasar el tren tras la tapia. Es sencillo, aunque no siempre. Espero el día en que vengan a encalar la dichosa tapia y todo sea blanco y limpio.

Mi madre es un urodelo.

Después del éxito de ventas obtenido con Dos días que estremecieron al mundo (breve historia del fallo Bloguer) de John Nerd, Ediciones El Estili(s)ta apuesta ahora por la nueva narrativa dramática de los más prometedores anfibios que pueblan nuestras riberas.

Este pasado sábado tuvo lugar la presentación de Mi madre es un urodelo en la Casa del Libro de la pradera, donde se hizo lectura de un manifiesto con apocalíptico eslogan generacional: "Pronto ya no veremos por la charca más que anuros, y dará un trabajo ímprobo encontrar un urodelo."

"No me cabe duda de que entre los habituales de las charcas españolas de dentro de unos años habrá alguno de los anfibios autores de esta antología... si no se presenta una sequía de estas malas, claro." N.P.

(N.P. es actualmente crítico literario para la Revista Natura, Fichas Safari Club, Cuadernos de campo de amigo Félix, La Senda de la Naturaleza, Quercus, o Jara y Sedal entre otras publicaciones especializadas.)

ALMA, de Javier Moreno

He descubierto en Alma, esta breve novela, la vertebración de toda una teoría del simulacro. Desde el inicio todo apunta al tradicional mundo real como inexistente, frente a un mundo simulado, ficticio, que usurpa el espacio de lo real hasta anularlo. Desde internet en general o las imágenes de Google Earth, que uno de los personajes vive apasionadamente como parte de la experiencia real; la fotografía (con el personaje de María que deja de reconocerse al desdibujarse en la imagen, hasta el punto de abrirse el cuerpo para comprobar que tiene sangre y vísceras -y por tanto, existencia); hasta la propia literatura.
El narrador (en una especie de escritura autoficcional, de confesión enunciativa en que va listando su vida, sus recuerdos, sus fracasos, sus gustos y reflexiones) cuestiona desde un principio la finalidad o el propio interés de la ficción literaria. Reiteradamente descarta la trama: ésta no tine validez, pues es mayor impostura que ninguna otra. Si la realidad se rige por el azar y el desconcierto, la literatura falsearía dicha realidad si la estructura con una causalidad, una trama o una intencionalidad determinada:
“me fatigan los argumentos. Los acontecimientos de la vida apenas duran unos segundos; a lo sumo algunos minutos. Una línea o una página deberían ser suficientes para describirlos. El resto –la trama- no son sino extrapolaciones. La vida es una suma de acontecimientos carente de trama. Como mucho, podría hablarse de pequeñas convergencias que procuran la ilusión de sentido” (lo que puede considerarse como la justificación de la propia escritura, el porqué de lo fragmentario de cualquier discurso).

El narrador juega a ser el dios creador (del que reniega en principio, hasta inventarlo él mismo como personaje, creando a un interlocutor con el que dialoga y juega a desentrañar el enigma reiterado de la existencia: “Si alguien me preguntara que quién es dios le respondería que es un notable secundario de la Biblia. Yo podría convertir a dios en un personaje de esta novela (...) sí probablemnente acabe convirtiendo a dios en uno de los personajes de esta novela”).

. Y en este acto consciente de creador (la lengua, la literatura como acto “performativo” en el que decir es hacer, nombrar es crear) va improvisando unas historias arbitrarias que se van montando ante nuestras ojos, en una especie, si no de novela en marcha, sí de bosquejo de historias en marcha, a través sobre todo de los personajes de María y Eduardo (también está “dios”, o el mendigo Kike que pretende enfrentarse al vacío de la existencia entre los muros sordos de la iglesia). Ambos son encarnaciones del hombre actual como ser encarnado fuera de la realidad e instalado en la ficción, en la experiencia vicaria, hasta el punto que tienen verdadera dificultad para enfrentarse a la supuesta “realidad real”. Se trata de una visión del yo fragmentado y desdoblado en sus personajes, y que testimonia la presencia del vacío, la ausencia del sentimiento de lo real. María escanea fragmentos de realidad con los que crea o construye una carpeta llamada “Alma” (que trata de ser una reconstrucción del tiempo y la memoria, como la misma novela que leemos); busca en el Rastro fotografías sobre las que montar historias falsas y compartirlas con un “falso amigo” que conoce a través de facebook (en el grupo significativamente llamado “personas que preferirían dejar de serlo para convertirse en personajes”), Eduardo. Ambos se encuentran alguna vez en el mundo real, pero son seres desconocidos, sólo tienen realidad en el espacio virtual. Parecen estar condenados al desencuentro, sólo hay encuentro posible en el mundo fantaseado. El simulacro sustituye a la “verdad”:
“los objetos exteriores le parecen copias de mala calidad de todas aquellas imágenes que ha visto en internet (...) Eduardo se ve a sí mismo como un Rimbaud de la era de internet. Visita todos esos lugares sin necesidad de moverse de su silla modelo Allak de IKEA”(...) “después de sobrevolar con Google Earth los campos de Anatolia, imprime una imagen del guiso de cordero (tamaño 12* 25 cm) y se la lleva consigo a la cocina. Abre el armario y toma un bote de entre una enorme pila de latas de fabada. Solo entonces lo abre y come directamente de la lata, sin calentarla”.
Más adelante, el propio narrador reconoce que ya desde su niñez la realidad le decepciona, le desagrada, frente a lo que creía conocer: “Descubrí que la realidad no tenía nada que ver con las imágenes que había visto en la televisión”.

“Vivimos rodeados de ficción. Tanto, que la ficción se ha hecho superflua, innecesaria. (...) Antes, abominaba de los notarios. Ahora me resultan consoladores. Un notario es un seguro contra el simulacro y la impostura (...) la pantalla bidimensional es el lugar del engaño o de la posibilidad del engaño. A estas alturas me resulta imposible creer en cualquier imagen. La imagen ha perdido su valor icónico para recuperar su pasado valor simbólico o indicial”.

Así, la literatura, a través de la mostración de su propia ficcionalidad, de su propio engaño, puede constituirse como única alternativa de construir un refugio contra el tiempo, el vacío o la nada. Única alternativa “honesta”, con su egolatría y exhibicionismo del alma del narrador de dejar constancia de la propia memoria y de la historia del individuo:
“La escritura supone una especie de preparación para la muerte. Es como sumergirse en una piscina de chalé adosado antes de arrojarse al océano desde las rocas. Con la lectura pasa algo parecido. La escritura fragmentaria permite salir a flote cada cierto tiempo. Los escritores fragmentarios tienen pulmones débiles o, quizás, sean tímidos, incapaces de secuestrar la atención del lector durante mucho tiempo” (lo que no deja de mostrar un concepto algo trágico y trascendente de la creación artística).

La literatura es el medio de desentrañar la maraña de la existencia a la que somos arrojados. Dice el narrador en un momento que el enigma de nuestra vida es algo así como asistir a una película ya comenzada, y nuestra labor apenas resulta un intento de entender la trama, que, inevitablemente, se nos escapa.
Esa vivencia de lo simulado por parte de todos los personajes, les lleva al continuo desconcierto al verse enfrentados al mundo. Es especialmente impactante el episodio en que narra la visión de un atentado (de trenes de Atocha, concretamente) por parte de Eduardo. Éste no sabe procesar la realidad, busca en internet la interpretación de lo que ha pasado. No sabe qué hacer cuando la vida o la muerte reales le salpican, casi literalmente.
Por su parte María, que como modelo pierde su fotogenia, es icono también.
El encuentro final de ambos personajes también va unido a la simulación: ella trabaja en una tienda de pelucas. Él se apasiona por una peluca que es, en esencia, símbolo del engaño y la ficción: la peluca de Madeleine, personaje de Vértigo (que muy significativamente ocupa la fotografía de la portada). Sin embargo, la unión no es posible (al igual que en la película de Hitchcock), sino, tal vez, más tarde, a través de internet.
Eduardo, por su lado, es el reverso del mito platónico de la caverna. Si en Platón el hombre tiene que abandonar la cueva para dejar atrás el mundo de las apariencias y llegar a la verdad, en Alma, el personaje busca la caverna (su pequeño apartamento, amueblado de IKEA –donde los objetos tienen nombre, son supuestos individuos creados). La caverna también es el ciberespacio y es, sobre todo, la soledad y el vacío esenciales del hombre. Se rehuye la realidad para vivir el mundo de lo aparente. Justo la inversión del mito platónico.

Hay en la novela varios discursos entremezclados: el enunciativo que, a modo de lista, perfila a un ser “normal”, sin apenas extravagancias, que identificamos con el narrador; un discurso aforístico o reflexivo, con el que se elucubra sobre la existencia, sobre lo religioso, sobre el vacío y el tiempo; y también un discurso metaficticio: la literatura que se autoanaliza, que intenta deslindar su campo, su necesidad, su finalidad, pero sobre todo, desvelar su propio artificio. Y junto a la literatura, cómo no, inevitablemente el cine.

Dos películas son paradigmáticas para entender el sentido que busca la novela: “2001: una odisea del espacio”, y “Cómo se John Malkovich”, ambas de gran calado metafísico y de un fundamental cuestionamiento de la identidad y de la realidad.

Despierta la curiosidad el juego numerológico al que se entrega reiteradamente el narrador. Éste intenta buscar a través del número el sentido, el posible destino o el vislumbre de un camino predeterminado que poder reconocer y construir. Pero ello no hace sino mostrar una vez más que la paradoja y el juego del azar hacen emerger constantemente el dominio de lo absurdo.

Son todos ellos, cine, números, imágenes escaneadas, imágenes literarias, fabulaciones de la memoria, caminos que se quieren desbrozar para llegar a algún sentido. Pero no parece haber sino un sentido final, que es el del vacío, el símbolo del conjunto vacío representado por la esfera (la pelota de pin pon, la pompa de jabón).

Ante eso, el escritor y el lector de ficciones no puede más que señalar el misterio, mostrar el enigma:
“Cerramos el libro y ante nosotros queda el mundo como un lugar habitado por un infinito misterio”.

Tened compasión de mí, al menos vosotros mis seguidores blogueros (IX): Isak Dinesen.

"Youtube un blog en África, al pie de las colinas de Ngong."











Aunque los kĩkũyũ habían mantenido tradicionalmente buenas relaciones con sus vecinos los masái, con los que mantenían estrechos vínculos comerciales, el colonialismo perturbó este orden. A partir de la década de 1880, el Reino Unido se instaló en la costa e inició la construcción de una vía férrea que facilitase la llegada de internet de banda ancha alta velocidad o ADSL desde la costa al lago Victoria, atravesando las tierras kĩkũyũ. Para la construcción del ferrocarril se expropiaron muchos terrenos. Este hecho fue una de las causas de la profunda insatisfacción kĩkũyũ con el gobierno colonial británico y su plan colonizador de banda ancha.
[Wikipedia dixit. ¡Te alabamos, oh Wiki!]

Pese a esta situación de descontento global, los kĩkũyũ y los masái siempre respetaron a Isak Dinesen. Jamás colgaron en su muro de Facebook ningún comentario que pudiese incomodarla, jamás boicotearon ninguno de sus literarios blogposts, jamás llenaron su correo electrónico con spam de la sabana, o jamás inhabilitaron sus cookies.

En su recuerdo, los kĩkũyũ aún usan guantes blancos para teclear sus ordenadores portátiles, algo que resulta muy exótico para los turistas.





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Sampleadores históricos (I): Layamon.

Iniciamos una apasionante serie en busca de los grandes sampleadores que en la historia de la literatura han sido. Esta serie no es cronológica, empiezo por Layamon porque me cae bien, era sincero y temeroso de la mano de Dios.

Él mismo nos narrará en tercera persona su experiencia como sampleador y remakeador:

"Hubo en el reino un sacerdote llamado Layamon; era hijo de Leovenath, a quien tenga Dios en su gloria, y vivía en Ernley, en una noble iglesía a orillas del Severn, donde era bueno estar. Dio en el pensamiento de referir las hazañas de los ingleses; cómo se llamaban y de dónde vinieron y quiénes arribaron a esta tierra inglesa después del diluvio. Layamon viajó por el reino y consiguió los nobles libros que fueron su modelo. Tomó el libro inglés que hizo Beda; otro tomó en lengua latina que hicieron San Albino y San Agustín, que nos trajo el bautismo; un tercero tomó y lo puso en el medio, obra de un clérigo francés llamado Wace, que bien sabía escribir y que se lo dio a la noble Leonor, reina del alto Enrique. Layamon abrió esos tres libros y volvió las hojas; con amor los miró ¡sea Dios misericordioso con él! y tomó la pluma entre los dedos y escribió en pergamino y ordenó las justas palabras y de los tres hizo uno. Ahora ruega Layamon, por amor de Dios Todopedoroso, que quienes lean este estilo y aprendan las verdades que enseña, recen por el alma de su padre, que lo engendró, y por el alma de su madre, que le dio a luz, y por su alma, para que ésta sea más buena. Amén."

Encima tenía calidad suficiente como para despertar envidias entre sus colegas, quienes quisieron acusarlo de plagio y exigieron la retirada de su Brut de las estanterías de los monasterios de toda Inglaterra. La viudas de Beda y Wace se pusieron hechas dos basiliscos al enterarse de toda esta movida.



Allí donde Wace puso: "En aquel día los britanos dieron muerte a Passent y al rey irlandés", Layamon hizo magia y arte (esa cosa libre que no conoce cadenas ni compromisos):"Y dijo estas palabras Uther el bueno: "¡Passent, aquí te quedarás; aquí viene Uther a caballo!" Lo golpeó en la cabeza y lo derribó y le puso la espada en la boca (ese alimento para él era nuevo) y la punta de la espada se hundió en la tierra. Entonces Uther dijo: "Ahora te va bien, irlandés; toda Inglaterra es tuya. En tus manos la entrego para que te quedes a morar con nosotros. Mira, aquí está; ahora la tendrás para siempre."


¡¡Gracias Dios, por la Literatura, por Layamon, por estas lágrimas... por este Layamon 2- Wace 0!!

Tened compasión de mí, al menos vosotros mis seguidores blogueros (VIII): Juan Ramón Jiménez.

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros facebookeando;
y se quedará mi página con su barra azul,
y con su fondo blanco.

Todas las tardes me preguntarán: ¿qué estás pensando?;
y lo harán, como esta tarde me están preguntando
los límites de un vacío rectángulo.

Se morirán aquellos que alguna vez me comentaron;
y la aplicación se actualizará cada año;
y en el rincón de aquel mi facebook concurrido y comentado,
mi espíritu errará, nostálgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin barra
azul, sin fondo blanco,
sin vacío rectángulo...
Y se quedarán los pájaros facebookeando.


El viaje definitivo





Facebook y los muertos | cordoba.net | El mayor portal de cine ...www.cordoba.net/nota.asp?nota_id=496460 - ArgentinaEn caché - Similares
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9 Mar 2009 – Facebook y los muertos. La popular red social no cierra los perfiles de usuarios fallecidos y los mantiene en un estado "especial y ...


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Muertos en redes sociales: Facebook les atiende. 01 de Noviembre de 2009 || Autor: CM. Facebook cuenta ya con un lugar donde podrán encontrar ...


Facebook no permite eliminar página de tus familiares muertos ...www.meneame.net/.../facebook-no-permite-eliminar-pagina-tus-fami...Similares
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21 Feb 2009 – Autor: HernanArg, Resumen: Otra de las extrañas políticas de Facebook. No se puede eliminar a las personas queridas que se mueren.
Noticias sobre los muertos en facebookLos muertos en Facebook


Qué.es - hace 3 días
La ocurrencia es de la editorial Barcino ya mí me parece un saludable e importante paso democrático éste de que los muertos puedan disfrutar de las redes ...


Amigos, si alguna vez os falla el servidor o el router o la conexión wi-fi de Internet, me gustaría que antes de que gritéis: ¡¡¡Me cago en todos los muertos de Internet... Uno a uno!!!, reparáseis en todas aquellas personas que un día fueron como nosotros, pero que ya no están aquí aunque sigan de facebook presente.