simon_pedestal

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viernes, 30 de septiembre de 2011

La Mujer de Nieve tampoco permite que nadie haga remakes de Jorge Luis Borges.



Según fuentes cercanas a los propios autores del blog el Estili(s)ta, la temible Mujer de Nieve quiere tomarse la justicia por su aliento contra el ya célebre Remake (Serie Z) de Otras Inquisiciones [Serie homenaje a Agustín Fernández Mallo] firmado en dicho blog por Niño Pedante.

Impactantes las imágenes cedidas a Youtube por el usuario Bluelean de lo que les ocurrió a los dos últimos remakeadores de obras borgianas.

En Sevilla nieva poco, pero por si acaso, Niño Pedante ha tomado el primer vuelo para la ciudad de Shibam en el desierto yemení. Allí, calentito y a salvo de la vieja bruja, quiere hacer un remake nocillero del Corán... algo que no le acarree tantos problemillas.



La editorial Alfaguara ha decidido "retirar voluntariamente" de las librerías la obra "El hacedor (de Borges) Remake", de Agustín Fernández Mallo, ante "los reclamos" de María Kodama, viuda del gran escritor argentino.

¡¡Noooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!!!!

martes, 27 de septiembre de 2011

Fichas Safari Club (XV) : El Escarabajo Goliat.



Reino: Animalia.
Filo: Arthropoda.
Clase: Insecta
Orden: Coleoptera
Familia: Cetoninae.
Género: Goliathus.
Especie: Goliathus.

¡¡Son tan grandes que cuando vuelan producen un sonido que recuerda al de un helicóptero!!
¡¡Tuvieron un antepasado bíblico, héroe de los filisteos!!
¡¡Sufrieron la cruel diáspora judía por culpa del Imperio Romano!!
¡¡Algunos escaparon a la expulsión de la España judaica huyendo a los montes!!
¡¡Bailaron por sevillanas bíblicas durante siglos en la sierra del Andévalo!!
¡¡Colonizaron las riberas españolas del Río Muni en el África negra!!
¡¡Qué más queréis que hagan, Dios mío!!


Según Google Imágenes, la persona que aparece en la fotografía de la ficha es el profesor John G. Powers (esas uñitas profesor Powers, que no está usted en la selva y, por lo tanto, no tiene excusa) de Cambridge Ontario junto a un espécimen de escarabajo goliat, del que quedó tan prendado (no quedó tan prendado como...) de su belleza que se le declaró por sevillanas bíblicas allí en la frialdad del laboratorio de la universidad y en su misma cara:

David con una piedra
mató a un gigante
y tú me estás matando
con tu semblante.
Que tu semblante
matas a cuantos miras
que estén delante.



La primera noticia que tenemos de estos escarabajos fue hacia el 1007 a.C. (aprox):



Los filisteos llevaban escarabajos goliat en sus estandartes para atemorizar a sus enemigos, los más prestigiosos historiadores de Israel así lo aseguran. Los judíos, que jamás habían visto escarabajos tan grandes hasta aquel entonces, se dejaban llevar por el miedo y perdían casi todas las batallas contra los filisteos. Pero el rey David enseñó a su pueblo que con Fe (virtud teologal) y con una buena piedra es como mejor se mata a un escarabajo por muy grande que este sea.

Por otra parte, comentar que los escarabajos goliat filisteos no eran bichos muy rencorosos y una vez que sufrieron la pérdida de su carismático grandullón, se unieron al pueblo judío (Si no puedes con ellos, únete a ellos)... Más tarde aparecieron grupos de escarabajos filisteos que pasaban directamente a apoyar al rey David: “…los de Gat (los seiscientos escarabajos que lo habían seguido desde Gat) desfilaban delante de él”. (2ª Sam 15:18,19,22). [Wikipedia dixit... ¡Te alabamos, oh Wiki!]

Unos mil años más tarde sufrieron la diáspora por culpa de Roma (pero en aquella época quién no sufría alguna desgracia por culpa de Roma: ¿Toda la Galia? Toda la Galia no... había una pequeña aldea que... bla bla bla), pero como buenos judíos jamás olvidaron sus historias allí donde fueron.

Una colonia importante se vino a vivir a España, y aquí se sentían españoles de pro. Les gustaba el clima, la gente, la comida, las costumbres... que estaban muy a gusto, vamos. Hasta ya cantaban sus propias seguidillas o sevillanas recordando aquellas viejas historias de su tierra: cantes jondos que hablaban de Holofernes, Dalila, Betsabé, Absalom, etc. Hasta que los expulsaron de España por el mero hecho de ser judíos. La mayoría de los judíos fueron expropiados y expulsados de España en el año 1492, pero algunos se quedaron en las serranías para ver, tristemente, como su cultura y sus formas de vida iban a terminar por desaparecer. Su antiguo mundo iba a ser solo un recuerdo en la memoria de unos pocos, aunque un recuerdo bailable.



[De las niñas que bailan en el vídeo, la rubita se llama Esperanzi y era vecina mía. Vivía con su familia en un piso de Los Diez Mandamientos (este nombre de barrio tan bíblico no es de coña) y desde chica ya bailaba muy bien.]

Más documentación sonora al respecto:
http://www.youtube.com/watch?v=OZXDgc7JS4s&feature=fvst
http://www.youtube.com/watch?v=U33QcGQbYXg

Algunos de los escarabajos goliat que huyeron, buscaron refugio en la recóndita África, donde pensaron que ya nunca los molestarían. Pero en 1778 los españoles también llegaron hasta el mismísimo corazón de las tinieblas e hicieron de Río Muni una provincia española con la misma solera que Huesca, Badajoz o Palencia.
Los escarabajos goliat que allí vivían, contemplaron recelosos la llegada de los españoles a aquellas tierras vírgenes que ahora eran su hogar. Y los colonos españoles, al percatarse de cierta tensión entre la minoría judía de Río Muni, decidieron pelotearles al más puro estilo escarabajo bloguero pelotero. Les dedicaron nombres de poblaciones, avenidas, calles, glorietas, e incluso sellos de correos (lo que era un verdadero honor en aquella época sin internet, en la que los mensajes de correo tardaban semanas en ser recibidos y si se perdían por el camino no se podían reenviar ni recuperarse en ninguna papelera de reciclaje. Qué va).



Su capital era Bata, y allí la colonia judía dedicada a la industria textil desarrolló la batita como indumentaria ideal para la comodidad de las señoras en sus casas coloniales. La famosa batita fresquita para luchar contra el sofocante clima de Río Muni sin perder la compostura y el recato. Los españoles allí donde íbamos sacábamos una prenda, y para muestra otro botón colonial: el famoso mantón de Manila [-¿Dónde vas con... -...y a meterme en la cama después.] Los colores favoritos para las batitas fresquitas de Río Muni eran el blanco o el beige, siempre con motivos rayados o manchados en marrón o negro, el ponible modelito Goliat que causó furor en los años 50.






Allí en Río Muni todo era ideal. Hombres de distintas razas estaban hermanados en el esfuerzo. Y los morenos enfermos qué tapaditos estaban en los hospitales, sería para que no les picara la temida mosca tsé-tsé o quizás le tenían algo de miedo a la visita de Carrero Blanco (-La tribu Yembi saluda al Excmo. Sr. Ministro -Yo jamás ver bulamatari como Carrero Blanco -Y pensar que en España todos los pequeños bulamatari ser como Franco y Carrero -Cómete toda la comida que si no, nunca llegarás a ser como los pequeños bulamatari -Papá, cuándo les vamos a decir a los españoles que bulamatari significa gilipollas...)

Dicen que la ciudad de Niefang era conocida anteriormente como la Sevilla de Niefang. Está situada a 70 km de Bata, y se encuentra atravesada por el río Benito.
La Sevilla de Niefang, sí... Donde a los ríos les ponían nombres de bares sevillanos. Donde las niñas morenitas te dicen al pasar: ¡Qué te pasa, miarma! ¡Chiquillo dime algo, no me seas tan malaje y esaborío, que no te cuesta el dinero ser una mijita más agradable! Y donde cada primavera, en los selváticos márgenes del gran Río Muni, los escarabajos goliat repiten, en sus delicados cortejos de apareamiento, la tradición inmemorial de cantar y bailar por aquellas sevillanas, jondas y bíblicas, de los cerros del Andévalo.

Y entonces, todo vuelve a suceder como por vez primera:

Dalila sabe cortar los hilos de la fuerza mientras Sansón duerme.
El rey David ve a Betsabé en el baño.
Absalom presume de sus cabellos.
La hermosa Judit mata a Holofernes, y lo mata con caricias no con desdenes.



Pdt: Este post ha sido fruto de la colaboración fructífera entre Raphael Patai y un humilde servidor. Aunque el mayor de nosotros fue educado como judío riguroso y el más joven como católico heterodoxo, nunca discrepamos en ninguna cuestión de hecho o de valoración histórica; y cada uno se ha sometido a los conocimientos del otro en diferentes campos. Un problema importante ha sido determinar la cantidad de referencias eruditas que se podían incluir sin aburrir al lector culto no especializado. Este post podría haber alcanzado fácilmente el doble de su extensión actual si hubiéramos incluido material pseudomítico reciente y citas de comentarios eruditos sobre aspectos menores controvertidos. R.P. y N.P.

domingo, 25 de septiembre de 2011

Sitôt qu'on le touche, il résonne (XXI) : Chasing a bee.




En 1993 ellos estaban chasing a bee. Ahora nosotros estamos chasing a bee-tle para seguir con las entregas de Fichas Safari Club.

jueves, 22 de septiembre de 2011

Tened compasión de mí, al menos vosotros mis seguidores blogueros (VII): Gustavo Adolfo Bécquer.




Post-rima XXXVIII

¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer, cuando los blogs se olvidan
¿sabes tú adónde van?






Se le considera el padre de todos los blogs olvidados.


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Blogs olvidados ¿Por qué? - 134internet.com - Blog sobre Internet ...
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Blogs olvidados ¿Por qué? Sábado, 13 de junio de 2009. Ir a comentarios Dejar un comentario. Blog. Para que os hagáis una idea en 2008 existían más de ...


Fragmento Post-rima LXXIII

......
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los blogs muertos!

......

¿Vuelve el post al post?
¿Vuela el blogger al cielo?
¿Todo es sin actualización,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los blogs muertos.




And Death Shall Have No Dominion... in the blog El Estili(s)ta.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Que lo limpia de barro y lo cuelga del cielo (XIV): Franz Beckenbauer.



Honorable y huraño amigo Dashimaru, esto no se hace.

http://youtu.be/tXlx-aWyR1U [Importante: Ver vídeo en Youtube]


Instrucciones para la elaboración de un post de la serie Que lo limpia de barro... :

1. Se elige un futbolista de los buenos. Si jugó en los años 70, mucho mejor.
2. Se realiza una exahustiva selección de vídeos con sus mejores jugadas y goles. En Youtube hay donde escoger. Allí, miles de usuarios cuelgan amablemente sus creaciones para mayor gloria de Internet.
3. Se copia el que consideremos mejor vídeo sobre dicho jugador y se pega en nuestro post como si fuese un cromo en un álbum (Una verdadera lástima que esta operación no huela a pegamento imedio).
4. Colocar una cita literaria bajo el vídeo (es algo muy recomendable, aunque no obligatorio) para que la entrada tenga su previa carga de pedantería y quizás así algún día nos incluyan en el mapa de la blogosfera literaria.
5. Después se glosa y se canta al jugador, al hombre, a su pais, a su vida, a sus virtudes y a sus vicios. O bien, escribes lo que se te ocurra en ese momento creativo. Pero por lo que más quieras en este mundo, intenta enlazar los temas.
6. Con un poco de suerte, alguien caritativo nos dejará su comentario. Si esto no ocurre, no pasa absolutamente nada. Tendremos la satisfacción de haber modificado, nada más y nada menos, que el contenido de este gran cajón de sastre que es Internet. Algo así como tocar la arena del desierto y saber que estamos modificando su forma. La sensación de poderío es indescriptible.


Honorable y huraño amigo Dashimaru, cuando mis seguidores de blog quieran deleitarse con las espectaculares jugadas de Franz Beckenbauer, envueltas en ese genial tema de Intercep, tendrán que pinchar tu enlace y una molesta ventana de Youtube ocultará mi post. Honorable y huraño amigo Dashimaru, no hagas cosas feas. Tú puedes estar con los grandes de Youtube sin necesidad de activar inserciones desactivadas por solicitud:

-Con la genialidad de Randomyanke que unió la potencia mágica de Pelé con la psicosis de aquel Stan de Eminem.
-Con la carga de nostalgia que nos dejó Dany14R que cantó la elegancia en equilibrio de Johan Cruyff en aquella temporada 74-75, porque es la única que ha ocurrido desde aquel entonces.
-Con la mística de Eoindoyle, que declaró la inmortalidad futbolística de ese enfant terrible que fue George Best.
-Con el tango canallesco que acompañó el homenaje a Di Stéfano que hizo Realmadridcf...
-Con Boez1, la intensidad italiana del "Meravigliosa creatura" cantado para Rivera.
-Con aquellos goles que caían como la metralla cuando remataba Gerd Müller a los sones de Rammstein, que nos trajo KingOfPuroresu.
-Y con aquel funky moderno fusionado con los artísticos disparos desde fuera del área de Sir Bobby Charlton "Be a warrior...! Warrior...! Warriooooor...!" que tan amablemente nos legó el gran Dashimaru.

¿¿¿¿Eiiiiinhhhhggg.... Dashimaaaaaaaaaruuuuuu???? ¿¿¿¿Eras tú, Dashimaru????? ¿Eres realmente el mismo Dashimaru? ¿Me oyes a través de estos mares insondables que son Blogger e Internet? ¡Joder, Dashimaru! ¡Dejas que insertemos a Sir Bobby y luego activas la inserción desactivada por solicitud para Franz! ¡El 03-06-2009 permites al mundo lo que el 14-08-09 le niegas de malas formas! La verdad es que no te entiendo, honorable y huraño amigo Dashimaru. Probablemente algo te ocurrió en aquellos dos terribles meses del verano del 2009. Algún acontecimiento agrió tu carácter y te volviste un poco malvado. Intento y quiero comprenderte, no vaya a ser que seas una especie de jodido Heathcliff de los páramos de Youtube. Medítalo un poco, Dashimaru. Eres demasiado bueno como para caer en la vulgar práctica de la inserción desactivada por petición. Por el amor de Internet, de Blogger y de Youtube, te pido que recapacites y que ofrezcas al mundo tus videocreaciones futbolí(s)ticas sin ningún tipo de cortapisas.


Franz Beckenbauer, El ejecutor.


Franz, kaiser min Hilph minan liutin!
Heigun fa northman Harto bidwungan.


[Franz, káiser mío ¡Ayuda a mi gente! Duramente los cargan los hombres del norte.]


Uns ist in alten maeren wunders vil geseit
von helden lobebaeren, von grôzer arebeit,
von fröuden, hôchgezîten, von weinen und von klagen,
von küener recken strîten muget ír nu wunder hoeren sagen.


[Muchas maravillas nos cuentan las gestas de antaño. Nos hablan de futbolistas dignos de elogio, de grandes penalidades, de alegrías y festejos, de llantos y lamentos, de partidos de valientes jugadores. Ahora vais a oírlas.]


Beckenbauer no jugaba al fútbol. Beckenbauer ejecutaba el fútbol.
Podía haberlo incluido entre los 3 o entre los 5 o entre los 10 mejores futbolistas de todos los tiempos. Pero no lo hice porque no me gustan los jugadores que no juegan al fútbol. No soporto que el fútbol se ejecute como un deber. Y tampoco soporto la perfección, es algo que me provoca escalofríos desde pequeño.
Porque cuando Franz decidía ejecutar la jugada lo hacía... y el juego terminaba (Game Over: Insert Coin. O sea, vuelve a echar cinco pavos si quieres que te sigan dando) desmoralizaba a sus rivales, y puede que alegrase a los suyos durante unos breves minutos pero a la larga terminaba también por desquiciarlos. Cosa que podéis comprobar en el minuto 2:55 del magnífico vídeo de nuestro honorable y huraño amigo Dashimaru. Franz, en una de tantas, ejecuta un gol (Ich bringez an ein ende [Esto lo arreglo yo].- Dice) y su compañero de ataque al ver el nuevo prodigio se pone de brazos en jarra porque ya todo esto le resulta desesperante.

En todos los grandes futbolistas que hemos estudiado hasta ahora había un pequeño componente de imperfección, un leve resquicio para que el azar jugase con o contra ellos... Estar a punto de... Hacerlo pero... Querer intentarlo... Imaginar que... En Franz no.
Franz, en sus orígenes, juega con seriedad de niño guerrero y nada deja presentir en su fútbol a Goethe o a Hölderlin.

lunes, 19 de septiembre de 2011

El Estili(s)ta en las orillas del océano cósmico. Mapa de la blogosfera literaria.




Años luz, galaxias, estrellas, planetas: números y distancias, dónde nos encontramos.


Nuestro blog, El Estili(s)ta, a sus 6 meses de existencia, se encuentra en las orillas del océano cósmico de la blogosfera literaria en español.
Es verdad que aún no aparecemos en el mapa del universo bloguero literario, pero tenemos el honor de haber sido objeto de observación y estudio. El blogger-astrónomo Jorge Gemetto en su Blogosfera literaria española fue el encargado de cartografiar el universo de blogs literarios, y debe disponer de un telescopio de los de gran alcance porque nos incluyó en su listado de blogs analizados. Puede ser que algún día nos catalogue y nos dé un lugar en dicho espacio, si bien no como una galaxia o planeta, si que al menos nos reconozca como un asteroide o similar o como resto de basura cósmica esparcida en los límites del universo bloguero literario conocido.


Ahora nos levantamos todos... en pie para recibir la liturgia de la palabra:

Mediciones sobre la distribución espacial y el desplazamiento hacia el rojo (redshift) de galaxias distantes, la radiación cósmica de fondo de microondas, y los porcentajes relativos de los elementos químicos más ligeros, apoyan la teoría de la expansión del espacio blogger literario, y más en general, la teoría del Big Bang, que propone que la blogosfera literaria en sí se creó en un momento específico en el pasado.
Observaciones recientes han demostrado que esta expansión se está acelerando, y que la mayor parte de la materia y la energía en el universo es fundamentalmente diferente de la observada en la Tierra, y no es directamente observable (véanse materia oscura y energía oscura). La imprecisión de las observaciones actuales ha limitado las predicciones sobre el destino final de la blogosfera literaria.


[Wikipedia dixit... ¡Te alabamos, oh Wiki!]




Suscribo todo lo que dice Carl Sagan, indefinidamente poeta a la deriva en la gran noche cósmica. Es increible que este hombre en 1980 estuviese hablando de la movida blogger literaria, porque es innegable que en su discurso de introducción a la serie se refería a todos nosotros.

Sin duda, las excelentes reseñas y críticas literarias de nuestra crítica de cabecera Ehrengard son las que nos han traído hasta aquí, hasta las costas mismas de la blogosfera literaria conocida, y todo ello ha ocurrido en estos apasionantes 6 meses. Y si en 6 meses hemos sido capaces de alcanzar los límites del océano cósmico, calculamos que en unos 2 años (aprox.) estaremos llamando a las puertas del top 15 bendecido por Alberto Olmos, el núcleo activo de la galaxia literaria, el cuásar... vamos.


Pdta: Enhorabuena a nuestros amigos Desde la ciudad sin cines, Atisbos, y La tienda de Lope por estar cartografiados en el universo literario y por mantener estos innumerables hilos de luz esparcidos como espuma de mar sobre las ondas del espacio que han permitido a los astrónomos dar con nuestra posición. Son muchas las personas que se preguntan constantemente para qué sirve la poesía. La poesía, por ejemplo, es capaz de transformar el culo del sistema blogger en las orillas del océano cósmico... más allá del último trecho del Hydrus y del Pez Volante.

jueves, 15 de septiembre de 2011

DESCONCLUSIONES HISTÓRICAS II. El Dinero

“…no hay nada mas cobarde que un millón de dólares...”

Buena frase sin duda y muy apropiada para la época en la que se soltó pero, ¿es apropiada hoy en día?, ¿creemos que sigue vigente el modelo económico que sentó las bases de lo que conocemos como capitalismo financiero que empezó tímidamente con las Compañías Mercantiles de Indias y que maduró después del batacazo de 1929?

Miremos por un momento no ya el volumen de la masa monetaria de la primera mitad del siglo XVII, sino el entorno en el que dicha masa se movía. Existían los timbres y los efectos comerciales, las garantías sobre deudas (ya sean privadas o públicas) y un tenue mercado de futuros sobre las mercancías comerciales. El mercado cambiario también estaba sólidamente montado y referenciado a una o dos monedas imperantes y por supuesto al oro. Podríamos decir por tanto que, dado el entorno legal y económico de la época, casi todos los instrumentos financieros que existen el la actualidad ya tenían un precedente claro en el siglo XVII. Cuanto más extenso sea el entorno legal en el que se mueve la economía más amplios pueden ser los “items” que entren en el mercado por lo que la proporción entre aquella época y esta podría ser muy parecida.


Saltamos ahora al siglo XX, exactamente a las postrimerías del “crack” del 29, donde unos eruditos sacan a toda la humanidad de una crisis espantosa aplicando puramente “conceptos económicos teóricos” basados principalmente en el Gasto Público o lo que es lo mismo, la transferencia pura y dura de dinero público a manos privadas.
Cogemos dinero de los impuestos de los contribuyentes y lo gastamos creando por un lado inversión (dinero para las empresas) y salarios (dinero para los trabajadores). El concepto de Déficit Público evidentemente o no existía en esos años o no se tomaba como una “falla importante” del sistema y empezó una nueva época , la era de los “Estados como sujetos económicos”.


Antes de la crisis del 29 la labor económica del estado estaba restringida a ser un mero espectador/censor que legislaba según los intereses comerciales y financieros de los distintos grupos capitalistas internos de cada país, grabando o no ciertas  importaciones, manteniendo un valor de moneda, garantizando el cumplimiento de las leyes mercantiles vigentes, actuando de árbitro en las tensiones internas pero sobre todo ejerciendo la potestad de garantizar cara al exterior los distintos intereses económicos del país, llegando incluso a usar, si fuera preciso, todo el poder militar/político que estuviese en sus manos.
A mediados de 1930 el Estado se preconfigura como el protagonista claro de la economía principalmente por su volumen, su capacidad de acción/reacción y por obedecer a intereses concretos. Las brutales inyecciones de liquidez en el sistema comercial y financiero habían tenido éxito y se recondujo la tan temida “recesión” a un aumento espectacular de la riqueza ficticia de los estados, aunque a la larga estos tipos de políticas, la primera del “"laissez faire, laissez passer" y la segunda de “intervención económica del Estado” no hicieron mas que fomentar la acumulación de capital en manos de las distintas Corporaciones existentes. En definitiva, y nos engañemos, el cambio fue operado exclusivamente para no dejar caer a las mercantiles (que eran las que estaban en quiebra) según su propia praxis y principios, entre ellos, la maximización del beneficio, lo que les lleva irremediablemente a la quiebra del mercado.
En definitiva…. el Estado “entrega la talega” como se suele decir, y pasa de actuar en un discreto segundo plano a ser “exprimido” con nocturnidad, saco y alevosía por las grandes fortunas acumuladas durante siglos. ¿ La plusvalía del trabajador ?, no gracias. Marx se quedó obsoleto porque no tuvo en cuenta que gracias precisamente a sus teorías sobre el Estado, las corporaciones supieron que la mejor forma de sacar esa plusvalía a gran escala era precisamente a través del Estado vía impuestos y gastos. ¿ Explotar a 20, 30… 1500 trabajadores…? ¡una insensatez!.. .mejor explotemos a un país completo de una vez, exigiéndole mas impuestos para que gaste más y transfiera el dinero o la deuda (es curioso que un activo para un banco sea en realidad algo que no existe en la actualidad, no es una riqueza que exista, sino que “supuestamente”, existirá) a manos privadas. Impresionante la capacidad de estos capitalistas de hacer propias las teorías ajenas del que pretende destruirles.


Ya tenemos el “jugo experimental” necesario para acercarnos más a nuestros tiempos… Estados debilitados (a la vez que vilipendiados, no vayan a darse cuenta de que es la principal vaca de las empresas) y Corporaciones agigantadas que beben directamente de las ubres bajo la coacción continua de “crisis sin precedentes” ante su caida. Acumulaciones enormes de capital en manos de pocos cuyo principal objetivo es ampliar la brecha existente entre “ellos” y los demás para poder seguir “negociando” (al igual que Sam Spade tampoco negociaba nunca sin su 38mm corto…).

Y ahora lo nuevo, el “no va más..” del mercado financiero, la piedra filosofal que va a hacer la alquimia moderna de la progresión geométrica del “oro”. Redes de comunicación, Protocolos de seguridad de intercambio, ordenadores, etc. y toda una panoplia de recursos telemáticos que hacen que la frase del principio cambie en el adjetivo…en definitiva la tecnología al servicio del Dios Mercado. Ya no es cobarde el millón, da igual que se pierda ahora el millón es VELOZ… inalcanzable, un vector movido a la velocidad de la luz y que puede cambiar de manos 2.468 veces en un sólo día, de forma que fácilmente ese mísero millón inicial puede ser convertido en 24.680 millones (con sus intereses, sus moras, sus recargos, sus opciones de futuro, su tipo de cambio…) en una sola jornada. ¿Cómo se contabiliza eso? volvemos al la pregunta de la calle.. ¿quién tiene todo el dinero que había y que ahora no circula? para igualmente tener que ofrecer la triste respuesta de que en realidad ése dinero no existía. Su única razón de ser en realidad era la de "crear mas dinero"....

(seguirá….)?¿

viernes, 9 de septiembre de 2011

SANATORIO DE HERISAU, IV

Javier Pividal


"Las palabras

que capturan lo que pienso (demasiadas escritas, demasiadas oídas, todos dicen con énfasis las suyas, todos quieren que aprendamos las suyas con deleite), ¿qué pueden valer algunas palabras perdidas si tantas abundan? Ardites, tiempo malgastado, toneladas de tiempo como carne envasada. Debería guardarme un puñado de arroz en el bolsillo y comenzar a usar el bolígrafo como cerbatana."


Pablo Gutiérrez


martes, 6 de septiembre de 2011

Patricio Pron: El espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia. Recuperar la memoria contracorriente








Por lo general clasifico mis libros en los estantes por nacionalidades y, luego, por cronología. Eso sí los autores “consagrados” o “canónicos” se reservan un puesto de honor ( clase preferente, puro clasismo) frente a los actuales, que esperan en un totum revolutum (todo lo escrito en castellano en el vagón del metro) a que el tiempo les vaya otorgando solera para subir junto a sus compatriotas ilustres, si tienen suerte. Sin embargo, Patricio Pron ya se ha hecho un hueco privilegiado con las dos obras que he leído hasta ahora y que no serán las últimas. Con El mundo sin las personas que lo afean y lo arruinan (libro de relatos excelentes) y con esta novelita, tengo, creo, suficiente para concluir dos cosas: primero, que Pron tiene una extraña y afortunada cualidad eligiendo títulos, y segundo, que Pron es un gran escritor. Sin hipérbole. El espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia ha supuesto para mí la constatación de que el escritor relativamente “joven” no sólo busca el épater al lector con sus intrincadas jergas generacionales, o trasvasar el estilo de los modernos americanos a nuestra lengua, con el estilo desnudo y telegráfico, sugerente sólo a veces. Incluso tampoco tiene empacho en acometer un tema considerado por muchos TABÚ entre los más posmodernos: el compromiso político (ya muchos estarán chirriando los dientes), o, por mejor decir, moral. No sólo con su sociedad de nacimiento (la Argentina de la dictadura, de las desapariciones, de las ilusas y utópicas pero muy humanas reacciones de esa sociedad –tan parodiadas con cierta crueldad en autores como Pola Oloixarac), sino lo que me parece más interesante, el compromiso moral con el individuo, con la persona que vio su vida marcada, su rumbo torcido, sus miedos hechos carne a consecuencia del siempre azaroso e irracional devenir de los hechos sociales (que, queramos o no constatarlo, nos implican y nos marcan indefectiblemente). Y esta pequeña gran novela es eso. La imbricación de la circunstancia más puramente personal, egotista con el hic et nunc que la fraguó, que hizo que las cosas fueran como son.



El personaje principal (el propio Pron en calidad cuasi confesional) regresa a su país para reencontrarse con un padre enfermo y una familia ya lejana. Pero la vuelta es también el regreso al origen, a la explicación, al por qué, que vendrán de la mano de la reconstrucción del recuerdo. La memoria va a ser recuperada y va a dar un sentido a lo que estaba oculto o latente. A través de una investigación aparentemente inane, policial (a veces casi de reconstrucción filológica) del protagonista sobre un caso de asesinato y maldad comunes, aunque terribles, él mismo irá hilando los retazos de memoria olvidada, de las vidas extintas o casi extintas que sufrieron y que le dejaron como herencia un presente inexplicado. Esta es la búsqueda de esa explicación personal. Un esfuerzo de reconocimiento al padre, esfuerzo por saber quiénes fueron nuestros progenitores, cuál fue su realidad objetiva frente al subjetivismo en que necesariamente los envolvemos como hijos. Y a la vez que se explica al padre se empieza a explicar a sí mismo, su desconcertante infancia, su repulsa intuitiva hacia su país de origen (“pero el viajero que huye...”), sus fobias más o menos racionales.



La estampa que nos queda es la de una sociedad pasada y casi presente destrozada, invertebrada, en la que sus habitantes no parecen tener ilusiones a las que aferrarse. Pero también el narrador abre la puerta a la esperanza. No hay complacencia pero sí la sensación de que enfrentar la memoria, estructurar el recuerdo lleva a la reconciliación. Con nosostros mismos y, sobre todo, con nuestros mayores, en tanto merecedores de que la vida real de tantos no caiga en el olvido.
Todo ello lo cuenta Pron con la economía estilística que parece caracterizarle. Su prosa es medida, escueta, elegante. Pero su fraseo nos atrapa, para entrar a veces, sin solución de continuidad en un lirismo profundo (nunca exuberante). Aparente sencillez de estilo y de trama para un libro que nos deja lo que pocos consiguen: una atmósfera, una estampa, una sensación de haber ahondado en lo personal, del individuo Pron o de tantos otros individuos.

“En la siguiente carpeta encontré la reproducción de una vieja fotografía, ampliada hasta que los gestos se habían trastocado en puntos. En ella aparecía mi padre aunque, desde luego, no era mi padre justamente, sino quinquiera que él había sido antes de que yo lo conociera: tenía el cabello moderadamente largo y unas patillas y sostenía una guitarra; a su lado había una joven de cabello largo y lacio que tenía un gesto de una seriedad sorprendente, y una mirada que parecía decir que ella no iba a perder el tiempo porque tenía cosas más importantes que hacer que quedarse quieta para una fotografía, tenía que luchar y morir joven.” (pp52-53)



Me gusta esta escena, entre otras muchas, porque se aproxima a la divagación fantasiosa que todos hacemos ante una fotografía antigua: la reconstrucción de las historias de esos seres parados en el tiempo, que nos cuentan sus historias esbozadas en miradas o prendas o posturas, y que nos dicen más explícitamente de un pasado en el que no estuvimos pero que de alguna manera ya nos contiene.


jueves, 1 de septiembre de 2011

Niños pedantes celuloidos (XII) : Heathcliff.



"La acción transcurre en el infierno, pero los lugares, no sé por qué, tienen nombres ingleses".
Dante Gabriel Rossetti, sobre Cumbres Borrascosas de Emily Brontë.


Qué historia la de Heathcliff. De todos los niños pedantes que hemos estudiado, su historia es la más triste. Ni aquel final de serpiente, crótalo del desierto, camino más corto de retorno del Principito a su planeta, supera el sufrimiento que fue forjando a Heathcliff.

Heathcliff es el gran niño-pedante-celuloido-romántico, el niño desposeido y miserable, en el sentido hermoso del término hugoniano. Pero si al miserable de Jean Valjean el destino injusto terminó por llenarlo de amor; a nuestro héroe, el destino injusto lo va a ir cargando, lentamente, de forma precisa como un arma, de odio y resentimiento.

Veréis que Heathcliff no llora, ha sufrido tanto en su corta vida que ya es incapaz de llorar. Antes que llorar, Heathcliff prefiere ir guardando dentro las maldades que soporta, para algún día poder devolverlas con intereses acumulados (en esa época los intereses eran despiadados, no existían controles financieros, ni la protección del Banco Central Europeo, qué va, qué va...)

Pobrecillo Heathcliff, fijaros cómo se abraza al hombre que lo rescató de las calles de Liverpool cuando los niños lo insultan en su llegada. ¡Ese abrazo es tan tremendo! ¡Creo que es uno de los mejores abrazos de cine que he visto nunca! ¡Es un abrazo limpio de niño sucio! ¡Un abrazo de niño desesperado que necesita urgentemente que alguien lo quiera! ¡Heathcliff, gitano mendigo...! ¡Sí, nuestro niño como un sucio gitano mendigo por el mundo! ¡Pero también Heathcliff era un mendigo de cariño!
[Con este tipo de vívidas exclamaciones, no pretendo asustaros, eh... no temais nada, porque no estoy tan loco... Lo que ocurre es que a veces intento imitar el personal estilo del gran escritor inglés Thomas Carlyle, de quien, ilusoriamente, me considero discípulo (¡Qué tontería, verdad! Pero es que es así, joder, no puedo evitarlo desde que leí Los Héroes) ¡Por el supremo bien que nos protege, os digo que aquí y ahora he reconocido el intenso influjo de Carlyle y que me siento orgulloso de ello! En fin, lo solté todo...¡Glupp! y ¡Sniff! (estupor y pena)]

Pero ni la protección ni el cariño ni el amor que ahora le ofrece el mundo van a salvar al pequeño y noble Heathcliff de su injusto destino.
El angustiado Paul Verlaine dijo que el amor era una vieja ironía de la que no quería oir hablar más. Irónicamente, el amor que Heathcliff necesita al llegar a Wuthering Heights va a terminar por destrozar su ya destrozada vida (un capítulo del Landnámabók, el libro de los asentamientos, es Amor el destructor).

Tenía razón Rossetti, el niño (que no tenía ni nombre, lo llamaremos Heathcliff) ha pasado de las calles de Liverpool a Cumbres Borrascosas sin salir jamás del infierno. Puede que Catherine, hechicera de páramos, lo hicese soñar despierto en aquellos riscos que para él fueron como breves instantes en el paraíso. Pero también ella será la encargada de devolverlo definitivamente al oscuro reino de sufrimiento que nunca abandonó. Ese reino cuyo mapa tiene, curiosamente y según Swedenborg, forma humana. No hay una persona que en cualquier día de su existencia no haya estado en el cielo y también en el infierno.

Según Victor Hugo, un ángel de luz se llevó consigo el alma de Jean Valjean.
Pero nuestro Heathcliff, ya moribundo, sólo espera (lleno de un ansia salvaje) ser arrastrado al fin por el oscuro fantasma de su amada Catherine.


-¡Hola vecino Earnshaw!
-Qué tal doctor Kenneth...

- ¿Tan pronto regresa de Liverpool? ¿qué demonios[La primera te la dan en la frente, Heathcliff] ha traido usted de allí?
- "Jajajaja... un regalo de cielo, aunque está tan negro que más bien parece del diablo... [Leña al mono que es de goma. Bueno, no le demos tanta importancia, parece que en la Inglaterra victoriana quien no nombrara al diablo en una conversación es que era medio gilipollas o algo peor]"
-Quieto muchacho, estamos en casa. [O sea, estamos en casa. En el infierno, claro. Welcome to hell, hell boy]

El niño (aún sin nombre), intuye la perpetuación de su condena en aquel lugar maldito, e intenta huir con el caballo de su bondadoso protector... pero no tiene la suerte de escapar a tiempo. Porque está claro que ese niño no tenía suerte.
-¡Quieto, baja de ahí, joven discípulo de Satán [Y éste es el que más lo quiere y mejor se porta con él... ufff, menos mal que hay Mitigal]...!- Le dice cariñosamente el bueno del señor Earnshaw.

Durante un tiempo, recibirá el cariño y el amor que nunca tuvo. Y con estos nuevos materiales, (afecto, cariño, amor, acogida) materiales desconocidos para Heathcliff, irá forjando (sin darse cuenta) el eslabón más terrible que arrastrará su cadena. Porque aún no se imagina que no hay nada peor en el infortunio que recordar el tiempo feliz.

Ahora te canto, Heathcliff, una saeta popular de los páramos de Yorkshire:

El mundo te condena
como si fueses ladrón.
Llora Heathcliff tu pena,
que ya tiene otro eslabón
tu dolorosa cadena.