simon_pedestal

simon_pedestal

martes, 31 de mayo de 2011

¿De dónde sacas pa tanto como destacas? (III) : Marylin Manson.

- Tainted Love:








- Sweet Dreams:








Le gusta más una versión que a los Ramones. A Marylin Manson le quitamos las buenas versiones que hace (quizá sea lo único bueno que hace, además de sacar esas chavalas en sus vídeos) y se nos queda como un pajarito negro.

lunes, 30 de mayo de 2011

Fichas Safari Club (VIII) : El Ditisco.



Reino: Animalia.
Filo: Arthropoda.
Clase: Insecta.
Orden: Coleoptera.
Familia: Dytiscidae.
Género: Dytiscus.
Especie: Marginalis.


El ditisco, gordito escarabajo buceador, comilón de la charca, glotón Gulo gulo del estanque, zamparenacuajos imperial... un depredador nato con carita de bonachón distraido.

Ahora es cuando os pongo el vídeo (sé que os encanta esta parte) para que veais al escarabajo ditisco en su hábitat y en su día a día. Venga ahí, pues:



¡Qué gracioso es! Nuestro ditisco tiene toda la cara que se le puso a Gregorio Samsa* cuando se despertó aquella mañana después de un inquietante sueño. El pobre quiso acudir al trabajo, como de costumbre, pero nunca más lo haría. Creo que de ahí viene lo del apellido científico y latino del ditisco... marginalis. Por cierto, una de las cientos de lecturas que los desesperados comentaristas y críticos han encontrado en la famosa historia de Samsa es la siguiente:
"Otra interpretación podría ser la de que la obra plasma el egoísmo humano ante el bienestar de los demás. Esto lo podemos identificar en la obra en la situación en la que se encontraba Gregorio, ya que sobre él recaía todo el peso de mantener económicamente a su familia. Sin embargo cuando la situación vira y ahora es la familia la que tiene que hacerse cargo de Gregorio, ésta rehúye responsabilidades y lo dejan morir.(Wikipedia Dixit. ¡Te alabamos, oh Wiki!)
Y si la familia te puede llegar a hacer esto, el resto de la sociedad (esa masa desaprensiva) ni te cuento.
Bueno, el caso es que también nuestro amigo el ditisco se despertó así un buen día, así de ditisco, de ditisco tal cual, digo. Porque él antes no era así (¡Para nada!), él antes era otra cosa algo bien distinta, una cosa rara y con hambre de tritón tal que así:



Una amable señora (supongo que, rondando los 60, con enormes gafas y en bata blanca. No es que sea mi tipo) nos intenta explicar, inútilmente en alemán (uno de los idiomas de Kafka), que estamos ante la extraña y voraz larva del escarabajo ditisco.

*¡Joder, qué alivio he sentido! Después de ocho entregas sobre insectos ya era lógico que, por fin, hiciese alguna referencia a Die Verwandlung (La metamorfosis) de Franz Kafka.




Es como si no se citara Moby Dick de Melville en una serie de posts sobre las ballenas y los cachalotes. Me sentía como si ocultase algo realmente importante sobre los escarabajos, sus procesos de metamorfosis. Como si no quisiera que supieseis que la mariquita antes de ser tan pizpireta ella, fue otro ser de aspecto terrible y monstruoso, o que el compacto escarabajo rinoceronte de tres cuernos había sido un puto gusano grasiento enterrado en su propia escoria.

Aquí, una larva de coccinella. Este raro bichejo en nada nos recuerda a nuestra pequeña, hermosa, y mariana mariquita:



Y aquí abajo teneis una larva de escarabajo que no es más que un gusano. Recordad el poema La sepultura: "habitarás allí y te devorarán los gusanos". Una larva de escarabajo que se retuerce a los sones de "Sonata para piano para un buen gusano".




PD: Hace unos días tuve la suerte de tener en mis manos un escarabajo ditisco. Fue como agarrar un dólar del 72 con la majestuosa efigie de Eisenhower, el mismo placer, la misma sensación de poderío. El ditisco estaba atrapado entre los restos de unas bolsas de plástico y unos cartones que se acumulaban en el rincón de una gasolinera, y de allí no podía salir sin ayuda. Lo recogí tiernamente y, durante unos minutos, estuve contemplando lo precioso que era. Luego lo solté en campo abierto para que buscara un charco más digno en el que meterse. El orondo ditisco prosiguió su camino hacia el agua, pero ni siquiera me dio las gracias en alemán.

viernes, 27 de mayo de 2011

Tened compasión de mí, al menos vosotros mis seguidores blogueros (III): Thomas Carlyle.



He pensado que algún día, no muy lejano, tendré que poner fin (esto es algo lógico, aunque resulta un poco triste planteármelo ya) a nuestra entrañable serie de Fichas Safari Club. Ese día me gustaría rematar el post sobre el escarabajo de la patata o sobre el escarabajo buceador o sobre el ciervo volante o sobre el ditisco (¡a saber cuál de ellos, el pobre, tendrá el dudoso honor de cerrar tan pequeña y ridícula serie!) con el encanto y la solemnidad de la voz prestada de Thomas Carlyle.


"... ¡Nuestro último gran escarabajo!
Digo nuestro último en un doble sentido, porque ya es hora de que terminen estas largas peregrinaciones que a través de tiempos remotos y diferentes lugares hemos emprendido buscando escarabajos para estudiarlos. No debo negar que lo siento, porque experimentaba no sé que placer mezclado de pena en la tarea a que doy término. Grande es el asunto, grave y vasto cual pocos; ya en este concepto decidí llamarle Culto de los Coleópteros, pues es materia que se interna, a lo que juzgo, muy adentro en el secreto de los caminos y de los más vitales intereses de la Humanidad en este mundo. Bien merece, pues, que se le estudie. Empleando en él seis meses, lo hubiéramos hecho mucho mejor que en estos seis días.
No estoy tampoco seguro de haber conseguido, como ofrecí, romper el terreno. Fue preciso roturarlo groseramente a fin de entrar pronto en materia. Con precipitadas sentencias, confusa y aisladamente proferidas, tal vez haya abusado de vuestra tolerancia. Remitamos, no obstante, a la ausencia de comentarios recibidos, cuanto a tolerancia, ingenuidad, bondades y favores haga referencia. La hermosura, la ciencia, lo cortés, lo distinguido, buena parte de lo mejor que hay en Internet, ha leido benévolamente mis toscos posts. Con el agradecimiento que sale directamente del corazón os doy las gracias y os digo: ¡El Supremo Bien esté con vosotros!"




Los Héroes Coleópteros. Thomas Carlyle. Londres, Viernes 22 de Mayo de 1840.



La sala de conferencias quedará muda unos segundos, hasta que rompa un ¡Óle!, jondo, con acento en la o, seguido de un estruendoso y apasionado aplauso lleno de emociones verdaderas y sentidas. Porque todos los corazones allí reunidos formarán entonces uno solo. Mis más fervientes pupilos me sacarán a hombros al patio del rectorado y, una vez allí, apiñados en mi honor, lanzarán sus vítores y sus gorras hacia un cielo plomizo. Los vítores cesarán, y las gorras caerán por su propio peso específico.
Todo ello entendido como una suerte de ensoñación virtual, claro está.


O sea, sabemos que algo ocurrirá, pero ocurrirá de manera bien distinta. Porque una vez yo publique y cuelgue el último post que ya veremos si tratará sobre el ditisco o sobre el ciervo volante o sobre el escarabajo de la patata (no lo decidí aún), todas las emociones que cause (espero que cause alguna) se amortiguarán invisibles y secretas en un espacio inconcebible. Lo que intento explicar es que luego cada uno en su casa (y Dios en la de todos) sabrá lo que tendrá que hacer en la intimidad; si reirse o llorar, si sentir el sabor agridulce de la nostalgia por aquellos primeros posts o el regusto a la ansiada liberación por saber que este post será el último, si acariciar la pantalla o arañarla, si celebrar o maldecir toda la serie... Y entonces, no podré comprobar jamás si la estimable ayuda de Sir Thomas Carlyle fue realmente estimable, si me sirvió fiel para aquel solemne remate que pretendía serlo, si el supuesto encanto de su voz prestada (la de Carlyle, claro) provocó su esperado y seductor efecto o, si por el contrario, todo aquel vergonzoso ardid resultó al final para nada.

No sé si me expliqué del todo bien. Bueno... no importa. Tampoco sabré nunca, amigo internauta, si habrás llegado hoy hasta aquí. Aquí y ahora, en estas últimas líneas donde yo, tan inocente, tan absurdo, tan inquieto, tan infantil, tan pedante, tan pequeño, tan ridículo, tan triste, tan patético ("Todo lo humano es patético. La fuente secreta del humor absoluto no es el júbilo, sino el pesar." Mark Twain), desde un principio te aguardaba.

miércoles, 25 de mayo de 2011

TAN CERCA DE LA VIDA de Santiago Rocangliolo













Tan cerca de la vida, de Santiago Rocangliolo, es una muestra de ese tipo de novela que nos puede cautivar en la lectura, sin necesidad de alardes formales ni argumentales. Bajo su aparente sencillez se muestra una historia que nos engancha como una buena película, nos mete en su narración tan fílmica, y sólo cuando paramos un instante se abre una brecha hacia el pensamiento y la reflexión más compleja. Es entonces cuando nos asaltan preguntas como ¿qué es la propia identidad, si es que existe algo semejante?, ¿cuál es el papel de la memoria en la construcción del individuo? ¿qué diferencia los sueños de la realidad, o ésta de aquéllos, si es que hay diferencia (y no somos posibles o hipotéticos sueños de otros -aquí el recuerdo de “Las ruinas circulares” de Borges nos viene irremediablemente con su gran fuerza simbólica); ¿el amor y la comprensión del otro puede salvarnos de un trágico destino?, etc., etc.
Pero estas preguntas nos van surgiendo oblicuamente, mientras nos sumergimos en un argumento que se desliza incesante. Un hombre que asiste a una convención en Tokio, sobre Inteligencia Artificial (dicho sea de paso, estos términos, por lo general, suelen repelerme como motivo literario que nos remite a la ciencia ficción). Una sensación de irrealidad, un incesante recuerdo fragmentario que arroja flashes del pasado, unas conductas poco explicables, una joven cautivadora y enigmática; todo ello en un escenario no menos irreal (un espacio interior más que exterior, en cierto sentido “kafkiano”- salvando la banalización del término) de un Tokio aturdido y laberíntico. Las reminiscencias fílmicas nos asaltan desde los primeros momentos: evocamos Blade Runner (hay mucho de su caos poético y apocalíptico), también Matrix (con sus mundos surreales y paralelos), sólo por mencionar dos ejemplos bien conocidos y admirados.


El tipo de lenguaje, su prosa también nos remiten al cine, no sólo los temas: hay poca introspección (vamos descubriendo al personaje a medida que él mismo se descubre a sí) y mucha representación escénica (numerosos diálogos, que constituyen auténticos palimpsestos de los diálogos de las pantallas); hay una visión basada en la acción y a través de la mirada plástica del protagonista (se pueden apreciar hasta algunos movimientos de “cámara”) y hay una presencia palpable de una fotografía que lleva a un imaginario de fotogramas, donde la luz y el color cobran relevancia estética en sí mismos (véanse, por ejemplo, los juegos de luces y sombras en el segundo encuentro con la niña en el ascensor; o la presencia de la lámpara colgada que evoca el personaje de tanto en tanto; o la imagen , fuertemente estética, del cementerio nevado, del que surgen las lápidas y un cerezo). Quizá tenga que ver en ello la formación como guionista del autor, pero se hace evidente, con su sintaxis ligera y medida, el predominio de lo visual y sus sugerencias, la importancia del movimiento exterior (nos movemos con el personaje por el angustioso pasillo del hotel, por ejemplo) frente al pensamiento subjetivo y el análisis interior. Y creo que esto le aporta un gran valor a la historia, que, precisamente por esa forma de ser contada o “rodada”, cautiva como un thriller psicológico de hondura.

Está presente asimismo el gusto de Rocangliolo por lo truculento, lo violento, si bien no se recrea en ello, sino que aparece como pincelada espantosa y terrible, pero atenuada con el diálogo (entre Max y Ryukichi en en el barco fantasmal; hay que notar aquí la carga simbólica del discurrir de las aguas y de los puentes en esa charla donde se desvela gran parte de la verdad que subyace bajo la trama). Además, están las escenas de sexo, quizá algo violento pero más que nada desesperado, visto como escapatoria o necesidad de sentir lo real. La sensualidad y el erotismo llenan, en cierto modo, el vacío existencial y dan una ilusión de comunión de las almas, de comunicación, que es imposible alcanzar de otro modo.

Junto a ello, la presencia del lirismo desgarrado, por ejemplo, en la historia intercalada por Mai, la camarera, sobre su pasado: un relato intradiegético sobre un amor inalcanzable y frustrado que se desmorona ante el intento de materializarse y que hace que la cantante Mai deje de hablar por propia voluntad (su voz la ha condenado, el sueño se disuelve bajo el contacto con lo real).

Es difícil hablar sobre esta novela, sobre su final, a medias predecible, a medias sorprendente sin “destripar” el libro. Nos queda el agradable sabor de haber vivido (aunque sea de forma vicaria también nosotros) una historia que, con su sencillez y su sobriedad verbal nos deja dando vueltas sobre las grandes y sempiternas metáforas ( y sus dialécticas subyacentes: real/artificial, realidad/sueño o ficción; creación/creado; vaya , el “ to be or not to be” de nuestro incierto futuro).






viernes, 20 de mayo de 2011

Novedades editoriales en la Feria del Libro.



"Después de leer con vivísimo interés y profunda atención el libro de John Nerd, Dos días que estremecieron al mundo, recomiendo esta obra con toda el alma a los blogueros de todos los paises. Quisiera ver este libro difundido en millones de ejemplares y traducido a todos los idiomas, pues ofrece una exposición veraz y escrita con extraordinaria viveza de acontecimientos de gran importancia para comprender lo que es la ansiedad bloguera, la angustia del bloguetariado." V.L.


Editorial El Estili(s)ta estará en la próxima Feria del Libro.

Aún no sabemos en qué caseta nos acogerán amablemente, ni cuándo vendrá John Nerd a firmar ejemplares. En breve os iremos informando. Pero tenemos mucha ilusión depositada en que nuestra primera obra en el mercado despierte el interés de los lectores, y descubran la verdad de lo que aconteció aquel terrible día y medio en el que Blogger nos falló a todos.

jueves, 19 de mayo de 2011

¿De dónde sacas pa tanto como destacas? (II) : Los Planetas.

-Señora de las alturas.






-La Veleta.






Con los dos últimos discos de Los Planetas tendríamos para hacer un "¿De dónde sacas..." de 20 entregas, por lo menos. ¡Qué maravilla saber beber de estas fuentes!

¡Viva Sevilla!

miércoles, 18 de mayo de 2011

Niños pedantes celuloidos (VIII) : Dorothy.



No os imaginais lo que me ha costado subir unas puñeteras imágenes de El Mago de Oz (1939), resulta que la peli tiene más protegidos los derechos de autor que la Reina de Inglaterra su culo en la visita que hizo a Irlanda. Pero es que estamos ante un peliculón en toda regla. Imposible hacerla igual, obra maestra. La ves una vez, y no puedes dejar de pisar las baldosas amarillas que te encuentras por el suelo durante el resto de tu vida; y si vas solo y la calle está desierta, hasta tarareas el because, because, because...

Dorothy, su protagonista, es una niña repipi celuloida (niña repipi celuloida es a niño pedante celuloido lo que niño pedante celuloido es a niña repipi celuloida). Todo lo repipi y pedante, claro, que podía resultar ser una niña de Kansas, del midwest norteamericano, del gran granero estadounidense.

Sinopsis: Una niña repipi, inadaptada social, quiere salir como sea del odioso mundo agrícola-pecuario que la oprime... para ello emprende un viaje iniciático con otros tres excluidos sociales: un descerebrado, un cobarde, y un autómata (la compañía era de cuidado, Dorothy tenía que ser muy repipi para ir llevándolo todo del mejor modo posible), con la esperanza puesta en las promesas que les hizo un timador. Con un increible y sorprendente mensaje final ultraconservador que traiciona la propia historia: "Como en casa no se está en ningún sitio", que hace que toda la "aventura" se vaya al carajo (¿Fue todo aquello el primer intento desesperado de la conquista de lo cool... ?). Esto parece el argumento de una gran novela beat, en fin.

El drama estaría servido en bandeja de plata si le hubiesen dado la dirección de la peli a Sean Penn... (afortunadamente para los cinéfilos no había venido al mundo aún) El caso es que la cogieron los grandes: LeRoy, Vidor, Thorpe (pese a...), y, por último, Victor Fleming (el gran director de la historia de niños pedantes y niñas repipis: Bonnie, Pescadito, o Jim... entre otros). Allí metió mano todo el mundo porque había mucho dinero, pagaba la Metro-Goldwyn-Mayer (que en leones se ahorró mucho, explotaron al mismo durante décadas, obligándolo a rugir cada tres cuartos de hora. León que pasó sus últimos y afónicos años en el zoo de San Diego, falleciendo en 1973 , el cáncer de laringe era obvio, en el más injusto de los olvidos).

Grandes directores+Dinero+Gran Reparto(de dinero y de actores)+Canciones inolvidables y pegadizas= Musical de los gordos envuelto en un gran relato fantástico.
Éxito. Gloria. Posteridad. Derechos de autor, casi un siglo después, vivitos y coleando. Protección. Sistemas antipirateo y todo eso. Time Warner, el ojo que todo lo vigila.

Dorothy se portó bien, tanto en la historia como en el rodaje, incluso mejor que sus marginales compañeros de fuga. Durante el camino tuvieron sus problemillas, pero, ¡que me lleve la Bruja Malvada del Oeste si no supieron cómo afrontarlos! Entre ellos hubo camaradería, unión, comunicación, confianza, afecto... y sexo, mucho sexo.

martes, 17 de mayo de 2011

lunes, 16 de mayo de 2011

Fichas Safari Club (VII) : El Escarabajo de Oro.




Reino: Animalia
Filo: Arthropoda
Clase: Insecta
Orden: Coleoptera
Familia: Chrysina.
Género: Plusiotis.
Especie: Resplendens.


"Pronto llegamos a intimar, pues la manera de ser de aquel exiliado inspiraba interés y estima. Descubrí que poseía una excelente educación y una inteligencia fuera de lo común, pero que lo dominaba la misantropía y estaba sujeto a lamentables alternativas de entusiasmo y melancolía. Era dueño de muchos libros, aunque raras veces los leía. Sus principales diversiones consistían en la caza y la pesca, o en errar por los sotos de arrayán buscando conchas o ejemplares entomológicos; su colección de estos últimos hubiera suscitado la envidia de un Swammerdam."





El Escarabajo de Oro es originario de las selvas centroamericanas, y os comento este dato porque quiero que sepáis que recibo diariamente varios e-mails de gente desconocida y alterada, indignada más bien, debido a la falta de rigor científico que presentan las fichas safari club de nuestro blog. Fichas torpemente manipuladas, sí, pero que me sirven como plantilla única para luego ir cambiando solamente la fotografía del insecto en cuestión.

"... ¿todos los insectos que pones son del mismo hábitat, el bosque frutícola? ¿todos son de origen indoeuropeo? Dedícale más tiempo y cúrrate más la edición. De todas formas quiero que sepas que, absurdamente, estoy enganchado a tus putas e inexactas fichas. Un saludo." ale34.ref@hotmail.es, recibido el 10-5-2011 a las 18:34.

"Escarabajos peloteros hubo, hay y habrá siempre en Egipto, gilipollas, sombrea de rojo el mapa si te queda algo de ética, porque estás engañanando a mucha gente de bien que amamos la entomología, y que no la entendemos como un hobby sino como una verdadera ciencia apasionante..." entomofilico83@terra.com recibido el 8-4-2011 a las 23:54.

"Retire las fichas safari club manipuladas de forma ilícita. El legítimo propietario de su copyright se reservará la posibilidad de emprender acciones legales para restablecer su buena reputación en el mundillo de los coleccionables sobre insectos." bufetewersson@werssonasociados.com recibido el 5-4-2011 a las 12.45.

Y así, cada día recibo seis o siete. Desde la ira a la amenaza, de la indignación al insulto. Me he planteado incluso dejarlo por un tiempo. Bueno, o iniciar una nueva serie de fichas safari club, pero esta vez sobre los vertebrados, más en concreto sobre los anfibios. He de animarme aún, porque, lo cierto y verdad, es que tengo miedo a que se me eche encima toda la Sociedad de Amigos de los Anuros y Urodelos. He oido decir que no se andan con chiquitas, que si la cagas, los notas son capaces de llenarte el maletero del coche con tritones o gallipatos descompuestos y llamar a la guardia civil de forma anónima para cargarte con el marronazo... Y luego lava el coche..., y reza para que algún día se vaya el olorcito, y reza para recuperar tu prestigio en blogger.


"-¡Ah, si hubiera sabido que usted estaba aquí! -dijo Legrand-. Pero hemos pasado un tiempo sin vernos... ¿Cómo podía adivinar que vendría a visitarme justamente esta noche? Mientras volvía a casa me encontré con el teniente G..., del fuerte, y cometí la tontería de prestarle el escarabajo; de manera que hasta mañana por la mañana no podrá usted verlo. Quédese a pasar la noche, Jup irá a buscarlo al amanecer. ¡Es la cosa más encantadora de la creación!

-¿Qué? ¿El amanecer?

-¡No, hombre, no! ¡El escarabajo! Su color es de oro brillante, y tiene el tamaño de una gran nuez de nogal, con dos manchas de negro azabache en un extremo del dorso, y otras dos, algo más grandes, en el otro. Las antennae son...

-¡No tiene nada de estaño, massa Will! -Interrumpió Júpiter-. Ya le dije mil veces que el bicho es de oro, todo de oro, cada pedazo afuera y adentro, menos las alas... Nunca ví un bicho más pesado en mi vida."



La atracción innata que siente el hombre hacia el oro es consustancial a su ser. Prístina, inmemorial, atávica y lujuriosa, esta pasión ha manejado su conducta. Los entomólogos, el dato es evidente, son seres humanos. Imaginaros lo que es para ellos ver un bichito de oro moviéndose lentamente entre las hojas de unos arbustos, pidiéndote a gritos que lo atrapes y lo profanes. Como si mil sirenas te cantasen o así. O sea, peor aún, quise decir. Algo irresistible, imposible no... Es puro sexo químico, sexo-sexo-sexo (tres veces sexo, cuanto menos, o cuatro, y quizás me quedo corto). Ocurre siempre cuando te pica, el bicho. Inocula sed.


"-Tiene bastantes pinzas para eso, massa... y también boca. Nunca en mi vida vi un bicho más endiablado... Pateaba y mordía todo lo que encontraba cerca. Massa Will lo atrapó el primero, pero tuvo que soltarlo enseguida... Seguramente fue en ese momento cuando le picó. Tampoco a mí me gusta la boca de ese bicho, y por nada quería agarrarlo con los dedos... Por eso lo envolví en un papel que encontré, y además le puse un pedacito de papel en la boca... Así hice.

-¿Y piensas realmente que tu amo fue mordido por el escarabajo, y que eso lo tiene enfermo?

-Yo no pienso nada, massa... Yo sé. ¿Por qué sueña tanto con oro, si no es por la picadura del bicho de oro? Yo he oido hablar de esos bichos antes de ahora.

-Pero, ¿cómo sabes que sueña con oro?

-¿Que cómo sé, massa? Pues porque habla en sueños... Por eso sé."



En el oro hay algo misterioso. En él convergen los mitos. Es anterior al mito. No podría enumerar toda su terrible secuencia cíclica: sueño, deseo, animosa voluntad de conquista, sangre, desdicha. Elijo el sabor bárbaro de la Völsunga Saga, cuando Regin forja para Sigurd Sigmundson la espada Gram, tan poderosa que parte el yunque que la forjó, tan afilada que corta una hebra de lana que flota en el agua. Instado por Regin, Sigurd ataca a Fafnir que había adoptado forma de dragón para custodiar el oro maldito del enano Andvari. Fafnir en su agonía le dice:"encontrarás oro bastante para todos los días de tu vida, pero ese oro será tu ruina y la ruina de todos los que lo toquen".

De nuestro amigo el escarabajo de oro, qué más podemos decir... ¿Que la naturaleza lo hizo dorado para que los entomólogos soñaran con él? No sé, puede que sí. Empieza a soñar, reinicia el terrible ciclo: sueño, deseo, animosa voluntad de conquista, sangre, desdicha, sueño, deseo, animosa voluntad de...


Un buen vidrio en el hotel del obispo en la silla del diablo - cuarenta y un grados trece minutos - nornordeste - tronco principal séptima rama lado este - tirad del ojo izquierdo de la cabeza del muerto - una línea de abeja del árbol a través del tiro cincuenta pies afuera.

domingo, 15 de mayo de 2011

¿De dónde sacas pa tanto como destacas? (I): Pixies.

Versiones y adaptaciones.

Hoy: Pixies.


-River Euphrates:








-Vamos:








¡Qué gordito se nos puso Frank Black!

viernes, 13 de mayo de 2011

Niños pedantes celuloidos (VII) : Jim Hawkins.



La cara que pone Jim cuando escucha la truculenta historia de lo que le hicieron los piratas a las damas españolas... Jajajaja... Es que esa carita (que tiene y que pone), es la carita misma de la inocencia de un niño pedante del siglo XVIII.

-... ¿Y sabes lo que hicieron después, muchacho?

-¡Por el amor de Dios, señor! ¿Qué más podían hacer?



Jajajaja... ¡Qué respuesta tan buena!

Jim Hawkins el pequeño tabernero pedante, bien hablado y temeroso de Dios, dominaba el lenguaje con una inusitada precisión dada la corta edad del muchacho y su origen humilde. Siempre supo de qué lado ponerse y buscar la sombra adecuada. Lo mismo estaba entre piratas que entre doctores, entre gentiles que entre naúfragos asilvestrados. Porque Jim no era tan "inocente" como parecía, fijaros cómo miraba por el negocio familiar:

"No había cosa que más atemorizara tanto a la gente como las historias que les refería. Eran relatos horripilantes, cuentos de ahorcados, con profusión de tormentos singulares, y terribles borrascas. De vez en cuando aludían a la isla de la Tortuga, o mencionaban hazañas de un inusitado salvajismo con escenarios en extraños puertos de la América española. De hacerle caso, debía suponerse que había convivido con los peores bandidos que Dios haya puesto sobre las aguas de los océanos. El lenguaje que utilizaba para referir tales historias sorprendía tanto a nuestros sencillos labradores como los crímenes que generalmente describía. Mi padre andaba siempre prediciendo la ruina de su casa, pues -como él decía- la gente, un día u otro, se cansaría de sufrir tantas humillaciones, optando por irse directamente a la cama. Sin embargo, yo creo que por el momento su presencia más bien venía a favorecernos. Al comienzo, todo el mundo se sentía presa del terror, pero después, con el hábito adquirido, todos fueron acomodándose con cierta sensación de placer. En el transcurso de una existencia monótona, les servía de entretenimiento. Llegó a formarse incluso un pequeño grupo de gente joven que lo admiraba, proclamádole "un auténtico lobo de mar". Aun cuando fuera, en realidad, "un viejo fanfarrón", fueron gentes de aquel temple las que hicieron de Inglaterra una potencia naval de primer orden."

Inocente, sí, pero de tonto no tenía un pelo. Siempre supo mantener esa fría distancia calculadora que la civilización se otorga ante lo salvaje. Los piratas quisieron tenerlo como amigo, pero él, inquieto ante el espectáculo que aquel inestable mundo de traiciones y deslealtades bucaneras le ofrecía, no dudo en traicionarlos primero, y en hacerles, después, las putadas más gordas sin remordimiento alguno:

"Vuestro negocio ha fracasado del todo, y si quereis saber a causa de quién ha sido, os diré que a mí se debe vuestro fracaso. Estaba en el barril de manzanas la tarde en que llegamos a la vista de la isla, y os oí, a tí, John, y a tí, Dick Johnson, y a Hands, que ahora yace en el fondo del mar, y repetí cada una de vuestras palabras en cuanto pude hacerlo. Respecto a la goleta, he sido yo quien ha cortado la amarra y quien ha eliminado a los hombres que se hallaban a bordo, y a mí me pertenece el mérito de haberla llevado a un lugar donde ninguno de vosotros la encontrará jamás."

Pobres piratas. Aquellos hombres de mar no eran más alimañas que la respetable gente de bien que los perseguían.


PD: Todos sabemos de sobra que fueron 15 los hombres sobre el cofre del muerto, no 20... me sobran 5.

martes, 10 de mayo de 2011

Fichas Safari Club (VI) : La Mariquita de Siete Puntos.




Reino: Animalia
Filo: Arthropoda
Clase: Insecta
Orden: Coleoptera
Familia: Coccinellidae.
Género: Coccinella.
Especie: Septempunctata.

Coccinella Septempunctata: El Escarabajo de Nuestra Señora.

Si el escarabajo pelotero gozó de una simbología sagrada [Recordad que según Plutarco (un sabio que no debió entrometerse jamás en Entomología) no existían hembras en su especie y que por ello el escarabajo pelotero se masturbaba impulsiva y constantemente (olvidó explicarnos con qué fantasearían los peloteros, si no existían las peloteras), eyaculando como salvajes sobre la puta e inmunda bola que arrastraban] y que fue equiparado al Dios Jepri en la religión del Antiguo Egipto... Pues bien, la mariquita es el auténtico escarabajo sagrado del Cristianismo.

El nombre científico de la mariquita es Coccinella Setempunctata que es latín puro [(¡¡Extra!! ¡¡Extra!!- Grita un niño con gorra y pantalón corto. Probablemente se trate de la típica redada policial en el Chicago de la Ley Seca, pero quién sabe... -Dame uno chaval... -Son cuarenta centavos, señor... ¡Vaya novedad, joder... pues como todos los nombres científicos de las puñeteras especies! Supongo que ya habíais reparado en ello, ¿eh? Chicos listos... ¿Cómo? ¿Que no...? Pues necesitais un Vox Latino-Español; Español-Latino, procurad haceros con la duodémima edición, es excelente al tacto] y viene a significar Escarlatita de siete puntos, o sea que la mariquita es casi tocaya de Katie Escarlata O´Hara.

Opinaba Borges que el ruiseñor, en todas las lenguas del orbe, goza de nombres melodiosos (nightingale, nachtigall, usignolo) como si los hombres instintivamente hubieran querido que éstos no desmerecieran del canto que los maravilló. Con la mariquita pasó algo similar, la gente se puso de acuerdo de algún modo u otro, lo cierto y verdad es que la llamamos mariquita, ladybird (luego ladybug), marybeetle, marienkäfer, o coccinella (parece que los italianos aguantaron paganamente el tipo como pudieron).

Veamos la asociación de ideas, porque a alguien (a un único primer sujeto, cristiano él, claro) tuvo que ocurrírsele todo esto... y será cosa que va a influenciar, de qué modo, en la imagen que tenemos los humanos de la mariquita como especie coleóptera por los siglos de los siglos, Amén.

A- Los primeros cristianos representaban a la Virgen María en muchas ocasiones con un manto rojo o escarlata, color pasionista donde los haya.

B- La Virgen María tuvo Siete Dolores y Siete Alegrías recordadas especialmente:

Los Siete Dolores de Nuestra Señora fueron:
1.Presentación del Niño en el templo y profecía de Simeón.
2.La Huida a Egipto.
3.La Pérdida del Niño Jesús, que apareció luego en el templo.
4.El Encuentro con su Hijo camino del Calvario.
5.Estar al pie de la Cruz.
6.Recibir el cuerpo muerto de Jesús.
7.Depositar su cuerpo en el Sepulcro.

Las Siete Alegrías de Nuestra Señora fueron:
1.La anunciación de la Encarnación del Hijo de Dios.
2.La Visitación a su prima Santa Isabel.
3.El Nacimiento del Hijo de Dios.
4.La Adoración de los Reyes Magos.
5.El Hallazgo del Niño en el templo.
6.La Resurrección de Jesús.
7.Su Asunción a los cielos.

C- Blanco y en botella, pero en versión coleóptera rojita y con siete puntitos. La mariquita de siete puntos: el escarabajo amable, simpático, gracioso, bello, armonioso, que vuela y sube a los cielos abriendo sus élitros escarlatas como el manto de la Virgen en la Pasión, con sus siete puntos como símbolos de los dolores y las alegrías de la Virgen. La Mariquita: El escarabajo de María Santísima, el coleóptero de Nuestra Señora.

Consecuencias positivas: la mariquita es el escarabajo que a nadie inquieta o molesta. Al contrario, ver a uno de estos insectos pasa a ser sinónimo de buena suerte, de dicha, de fortuna, de amor, de prosperidad, etc. Y encima se alimenta de los molestos pulgones que en ocasiones constituyen verdaderas plagas en los cultivos. Su prestigio no puede ser mejor entre los seres humanos dedicados a labores agrícolas.

Sin embargo esta hermosa y tierna imagen está asociada también al plano homosexual, al hombre delicado y de afeminadas maneras, al hombre que tiene o adopta femeninas formas. Y esto pese a que la mariquita raramente presenta casos de homosexualidad, cosa que otros escarabajos (recuerden los complicados rituales de producción de feromonas en los escarabajos rinocerontes, que tenían unas cortesanas que sabían como poner a tono a una hembra) no pueden presumir de lo mismo. Pero en fin, unos tienen la fama y otros escardan la lana.

En la divertida película de dibujos Bichos uno de los protagonistas es una mariquita macho que está hasta los cojones de que los demás le tomen por mariquita y siempre reivindica su masculinidad de forma agresiva.



¡Qué ganas tenía ya Simón el Estili(s)ta de contener a Edwige Fenech (Diosa de íntimas mitologías) en sus archivos!




Y ahora os dejo con el trailer de un Peliculón (os la recomiendo fervorosamente) que se titula Desayuno en Plutón. Abrid los ojos y escuchad esta genialidad de The Rubettes. No encuentro mejor forma de finiquitar este post sobre la mariquita.

-Sí... ¿Qué pasa...? Me molan The Rubettes y flipé con Breakfast on Pluto...
¿¿A quién llamas mariquita??

lunes, 9 de mayo de 2011

Sitôt qu'on le touche, il résonne (XII) : Video Killed The Radio Star.



Virus Killed The Blog Star.


Security Shield

¡Atención! 23 infecciones encontradas:

-Programas dañinos (5)

-Virus (11)

-Adware (2)

-Spyware (3)

-Cookies de seguimiento (2)



"... Esto te hubiese ocurrido aun siendo joven. Se atribuyeron el mérito de tu segundo post. Reescrito por máquinas y nuevas tecnologías. Ahora entiendo los problemas por los que pasaste..." Virus Killed The Blog Star ¡You are a Blog Star!

miércoles, 4 de mayo de 2011

Fichas Safari Club (V) : El Escarabajo Enterrador.



Reino: Animalia
Filo: Arthropoda
Clase: Insecta
Orden: Coleoptera
Familia: Silphidae.
Género: Necrophorus sp.


«Para ti una casa fue construida, antes que nacieras; para ti el polvo fue destinado, antes que salieras de tu madre. No está concluida aún, ni su hondura ha sido medida, ni se sabe aún qué largo tendrá. Ahora te llevo adonde estarás; ahora te mido a ti primero y a la tierra después. Tu casa no es alta, es baja y yacerás ahí... El techo está construido muy cerca de tu pecho. Así habitarás helado en el polvo... Sin puertas es la casa y oscura está dentro; ahí estás fuertemente encarcelado y la muerte tiene la llave. Atroz es esa casa de tierra y terrible habitar allí; habitarás allí y te dividirán los gusanos. Asi estás acostado y dejas a tus amigos: ningún amigo irá a visitarte. Nadie irá a ver si te gusta esa casa, nadie abrirá la puerta... Nadie bajará hasta ti porque pronto serás aborrecible para la vista. Porque pronto tu cabeza será despojada de su cabello, y la belleza del cabello se apagará.»

La Sepultura (Poema anónimo anglosajón)


Si nunca habeis visto el reverso de una ficha safari club... ya va siendo hora. Durante mi infancia de niño pedante descubrí que la calidad literaria no estaba reñida con las ediciones coleccionables por fascículos sobre el reino animal destinadas a la chavalería. Leed con atención la vida y obra del escarabajo enterrador... ya quisiera Tao Lin escribir así. Y es que no quise poner en portada del post la ficha safari club original del Enterrador porque la verdad es que me daba un poco de corte (vergüenza por qué no decirlo) que vierais, ¿moros y moras subir al castillo...? ¡No!, la poca calidad que, en este caso concreto, tenía su fotografía. Aunque por sí sola resultaba ya lo suficientemente explicativa sobre el extraño y lúgubre comportamiento de nuestro nuevo amigo el escarabajo enterrador... Allí, subido a un pájaro muerto para darle cristiana sepultura al pobre.























En este vídeo alguien sin escrúpulos modifica a su antojo el curso de la naturaleza y levanta el cadáver de un ratón para que contemplemos el esfuerzo del escarabajo enterrador por cavarle al difunto su nueva y atroz casa de tierra a donde ningún amigo irá a visitarle.




Y es que el escarabajo enterrador tiene en el hombre a su peor enemigo (¡qué escarabajo no lo tiene!), quien no sólo puede interrumpirle en plena faena, sino que a veces se la desbarata completamente. Léanse la deliciosa El Ladrón de cadáveres de Stevenson, o vean a estos dos desalmados:

domingo, 1 de mayo de 2011

Niños pedantes celuloidos (VI) : Boy.



Niño pedante y selvático.

Malcriado por sus padres adoptivos que, como lo encontraron por casualidad entre los restos de un avión estrellado en la jungla siendo aún un bebé, tampoco es que le pusieran luego demasiado cuidado al desarrollo del crío... con la elección del nombre que le pusieron está todo dicho. Aunque quererlo lo querían mucho, pero la mayor parte del tiempo lo abandonaban a su infantil suerte en pleno corazón de las tinieblas. Algo que le daría yuyu (nunca mejor dicho) a cualquier mocoso, pero no es el caso de nuestro pequeño y pedante Boy... que siempre alardeaba de saber más que nadie de fauna africana y saberse de memoria todos los nombres científicos (y los de pila) de sus vecinos de sabana y espesura.
Guapito de cara, rubio y con rizitos, comprendemos que era un tierno y codiciado bocado para las miles de fieras (incluyamos aquí, cómo no, a las temibles tribus antropófagas) que campeaban a sus anchas por la selva. Listo como el hambre, las primeras palabras que pronunció en su humilde cunita de hojas de palma fueron: ¡Ankawa! ¡Ankawa!... O sea que este niño nació predestinado para dar órdenes a todo bicho viviente.

En este hermoso vídeo lo vemos acompañado de su hipertensa tata la mona Chita (que no ganaba para disgustos con las travesuras del niño) y subido a lomos de Buli (un elefantito de la quinta de Dumbo probablemente igual de abandonado a su suerte) que les servía de minibus, organizando una de sus habituales excursiones de aventura y peligro.

¡Y vaya cómo está Zandra, la joven de Palandria que salva a Boy de caer al precipicio! ¡Blanca y africana de pura cepa, sin duda heredera de la estirpe de la mismísima Reina de Saba! ¡Lástima que la industria textil de su pueblo estuviese tan desarrollada por aquel entonces y se nos muestre tan tapadita! ¡Sin embargo, la rica bisutería que la emperifolla se agradece bastante...hummm, cómo me ponen esos brazaletes! ¡Y a todo esto, Jane en la ciudad de Londres! ¡Imaginaros lo que se le ocurrió a Tarzán cuando regresó de la oficina de correos de Randini! ¡Uffff... lo que me entra sólo de pensarlo! ¡Ahora me explico el título de la peli: El triunfo de Tarzán!